Não Querem Ouvir!

O fim de todas as coisas bonitas (III)

2012-02-07T01:49:00.000Z

A voz do meu colega ecoava, robótica, dentro do capacete.

- Ouviste o que eu disse, Charlie?

- Hã?

- Achas que ainda falta muito?

- Não sei...

Era estranho ouvir o Desmond assim. Parecia que estávamos a falar por um walkie talkie daqueles a pilhas, com que brincávamos quando éramos miúdos, mas era só - "só" - o sistema de comunicação dos nossos capacetes. Sentia-me suado e pegajoso. A mochila era pesada e o calor era insuportável. Embora caminhássemos lado a lado, sentia-me bastante sozinho sempre que tentava prestar atenção à paisagem através da viseira suja. Não havia sinal de vida. A paisagem era desoladora.

- Charlie...

- Sim...

- Estamos a ir bem?

Não sabia bem. As últimas horas tinham sido passadas a caminhar pelo que tinham sido os arredores da cidade, um pouco sem rumo. Era uma boa altura para corrigir a rota. O pesado fato de protecção incluía umas luvas grossas, que não me impediam de manusear um pequeno GPS, embora dificultassem a tarefa. Retirei o aparelho do cinto, passei os dedos sobre o ecrã para limpar a poeira acumulada e premi o botão no topo. O ecrã piscou com um mapa em tons de amarelo e branco, desligando-se logo de seguida.

- Foda-se, ficámos sem bateria no GPS.

O Desmond não respondeu. Levantei a cabeça e olhei em volta. O Desmond corria na direcção de um edifício semi-destruído. Ouvi a sua voz ofegante.

- Esquece lá isso, acho que "chegámos ao nosso destino".
A pseudo-imitação de uma voz robotizada de GPS até resultava bem através do sistema de comunicação. Não pude deixar de esboçar o que poderia ser um sorriso. Coloquei o GPS novamente no cinto e corri, tentando alcançá-lo. Ia-me desequilibrando com o peso da mochila. Quando cheguei junto dele, o Desmond estava estático, desconcertado. Aproveitando a bagagem, fiz uma piadola.

- Então? Enganaste-te na casa?

- ... se calhar não.

Apontava para um amontoado de pedras - na verdade era cimento desfeito - e para algo que saía de debaixo de um pedaço maior. O que restava de uma perna humana. Ossos, um sapato desfeito e um farrapo que devia ter sido a perna de umas calças. Depois de alguns meses, deixámos de ligar à presença da morte na Zona de Impacto. Um cadáver recente - e "recente" era um cadáver que ainda tivesse carne - era sempre mais complicado de encarar do que uma ossada. Por estes dias, ao ar livre, já só encontrávamos ossadas. Só quando entrávamos num dos poucos edifícios que se tinham aguentado é que podíamos ver qualquer coisa pior que isto. Mas mesmo que fossem só ossos, desta vez não podíamos ignorar que aquele poderia ser "um dos nossos".

Esqueci o calor, o cansaço e a sede, e comecei a escavar aquele pó cinzento endurecido. O Desmond juntou-se imediatamente a mim. Passado alguns minutos, o esqueleto já estava apenas semi-enterrado, e rapidamente encontrámos uma pasta preta logo ali ao lado. Fui eu que a encontrei e puxei para fora do entulho. Com a excitação, o Desmond tentou arrancar-ma dos braços, mas virei-me e ele não a agarrou.

- Tem calma!

Eu é que já não estava calmo. Estava farto daquela tortura: caminhar o dia todo, racionar a água fresca, procurar um lugar abrigado todos os dias e só aí despir o fato de protecção e tirar o capacete. Tomar um comprimido de iodeto de potássio por dia e, se tivesse sorte, dar-me ao luxo de limpar o corpo se encontrasse um autoclismo ainda cheio de água. A partir daí só faltava comer uma barra energética e dormir no saco-cama. Mal podia esperar que acabasse. A nossa vida nunca tinha sido esta.

Pousei a pasta e abri-a. Alguns papéis, um telemóvel e uma carteira. Tentei ligar o telemóvel, mas naturalmente que a bateria estava morta há muito tempo. O Desmond agarrou impulsivamente na carteira e abriu-a, revirou-a e deixou cair alguns cartões. Coisas sem importância. E acabou por dizer, bem alto:

- Cá está o cartão dele: Henry Cahill.

É - era - o nosso homem.

Ponto de Fuga: Datura (V)

2012-01-29T18:03:00.003Z

De Las Cruces a El Paso não demorámos uma hora. Até que enfim, o Texas, aquele baluarte histórico do sudoeste americano. A fiesta nunca pára deste lado do Rio Grande e S. queria ficar uns dias para conhecer a cidade e absorver aquela cultura tex-mex. Afinal de que serve correr o mundo se não paramos um pouco para o sentir avançar também. Como uma força imparável que percorre o asfalto, deambulando sem rumo aparente para os que não percebem porquê, os que vivem no medo do seu isolamento ou para os que, simplesmente, não acreditam que haja algo no fim desta jornada.

Nos arredores da cidade por entre cactos, nuvens de poeira e pedregulhos, avistamos guarida à lei da estrada. O Beverly Crest Motor Inn é um daqueles locais hitchcockianos, prende-nos desde que o avistamos na estrada, fixando-nos no seu mundo próprio: Três pilares de aço amarelos seguram o seu logotipo de neon em forma triangular; ao lado o edifício da recepção em tijoleira do qual crescem cinco vigas para suportar o avançado que dá guarida ao drive-through; em seu redor ficam os quartos, numa correnteza de casas amarelas dispostas em U; e logo atrás, majestosas e imponentes, as Franklin Mountains. - "Piscina, Televisão, Rádio e Telefone... O nosso pedacinho de céu!" exclamou S., ironicamente, ao ler o sinal.

Parámos o carro diante da porta 19 e entrámos. O quarto teria decoração original dos anos sessenta, hoje substituída e renovada, mas manteve o espírito acolhedor. Uma casa-de-banho, uma televisão e uma cama: - "Que surpresa... Não se parece nada com a brochura". Ao olhar para o carro, sorrimos um para o outro - não havia bagagem a carregar - faltava apenas a "encomenda" de J., esquecida na bagageira e irradiando curiosidade. Cúmplices, deixámo-la ficar no cofre, agora era altura de voltar ao volante e partir para as ruas de El Paso.

No centro da cidade, por onde Wyatt Earp, Billy "The Kid" ou Pancho Villa caminharam, passeamos pela famosa South El Paso Street. Ao fundo da rua, existe a ponte Santa Fé que liga a Ciudad Juarez, México. Ao longo do passeio, os prédios antigos partilham a herança cultural latina. Por toda a rua persiste a ideia de nos encontrarmos num colorido mercado ao ar livre. É possível olhar para dentro das lojas e ouvir o dono gritar "Pásale!". Um misto de sabores e aromas paira no ar e tanto cowboys como mexicanos frequentam os passeios lado a lado com homens de negócios e turistas. Por muito que o cenário intrigasse, impunha-se contra a minha natureza: não sou turista, falta-me paciência e inutilidade. Como qualquer homem simples desfaço-me do frete e vou à procura do bar mais próximo. Tragam-me um balcão de madeira, matrículas pregadas à parede e a cabeça de búfalo mais hedionda de todo o Texas que abro lá conta. Ainda assim parece ser impossível de encontrar tal taberna em El Paso: é tudo demasiado ordeiro e para qualquer lado que me vire, eriçam-se os pelos das costas como se andasse a ser seguido.

A noite vai caindo nas montanhas e voltamos ao Beverly Crest Motor Inn, cada vez mais longe da folia da cidade, os faróis depressa se tornam uma candeia na escuridão e o roncar do 442 o único barulho de fundo em quilómetros. Empurro a cassete de novo no leitor e suavemente ouve-se o primeiro solo de "I Can't Tell You Why" dos The Eagles. S. encosta-se a mim, trazendo uma sensação de paz e de que tudo está bem com o mundo mais uma vez. Em breve surge à vista o nosso oasis luminoso e, depois de carregados os sacos com vestidos, bugigangas e até um sombrero, fechamos a porta do quarto.

- "Querido, quero experimentar uma coisa contigo, só tens de me prometer que não te vais chatear, ok?" confidenciou S.
- "Nunca me pediste autorização para nada, estamos a falar do quê mesmo? Ah e já sabes que me vou chatear. Vais ter de me convencer com muito jeitinho..." enquanto me debruçava para a beijar no pescoço, para logo ser afastado.
- "Pára sossegado e ouve lá. Lembras-te quando passámos naquela loja onde até comprei aquele vestido verde? O irmão ou primo - não sei - da dona vendeu-me estas raízes... sabes o que é?"
- "Não faço ideia, mas não deve ser para fazer chá, não?" disse, impaciente.
- "É erva do diabo. Antes que digas qualquer coisa...";
- "Erva do Diabo... Que queres que diga? Que não é nem um bocadinho perigoso demais? Que não morrem pessoas à conta da brincadeira?"
- "Ouve! Tive uma colega de quarto na faculdade que estava a tirar farmácia e fez um trabalho sobre esta planta. Experimentou e tudo... e ensinou-me a preparar uma dose.";
- "Mesmo assim S., para quê??"
- "É especial para mim... sabes que acreditavam que a erva do diabo tinha propriedades exóticas. Como que revela o teu destino. Queria experimentar com alguém que fosse mesmo importante para mim...".

A conversa durou mais algum tempo, ainda que tivesse cedido antes. Não conhecia os efeitos desta droga, fui deveras incauto. Sobre S., não consigo sequer imaginar que demónio a terá possuído para sugerir uma coisa destas, quanto mais levá-la avante. Eventualmente, acabámos por beber o chá com uma dose mínima de raiz de Datura Stramonium, segurando-me pela mão e acariciando-me durante todo o processo. A minha relação com as drogas é pacífica, excepto com aquelas que mordem e deixam marca. S. encarava esta experiência como uma viagem de auto-descoberta, uma demanda pelas respostas do nosso íntimo, enfim, conversa de hippie... Não posso, no entanto dizer que não teve os seus momentos agradáveis. Enquanto esperávamos pelo começo da nossa viagem mística, deitámos-nos sobre a cama e... devo dizer que nunca tinha sentido da parte de alguém uma entrega física e emocional tão intensa.

Não sei o que aconteceu depois, falhei a curva, abri os olhos, pestanejando e coçando-os, mas por mais que fizesse não conseguia voltar ao quarto. Estava num quarto diferente, onde o papel de parede era verde tropa, os quadros representavam cenas clássicas de caça e, talvez por estar ainda confuso, tudo o resto parecia ser de outro tempo. De outra era. Levantei-me, combalido, da cama de dossel e fui assaltado por uma sensação de medo extremo, não conseguia ver dois palmos em frente do nariz. Estava de dia, pois via luz a entrar pelas janelas, no entanto esbarrava contra uma barreira de escuridão que emanava de mim. Andava, desorientado, pelos corredores, chocando contra armários e paredes até cair estatelado no chão.

Arrastei-me até ao fundo do corredor, apoiado na ombreira da porta, devolvendo-me à verticalidade. Este quarto era, por sua vez, diferente dos outros. Parecia o Berverly Crest Inn, mas situava-se na mesma casa onde eu estava. A sua decoração era de meados do século passado, onde S. se quedava diante da janela, imóvel, no beiral. Clamava por ela sem obter reacção. Queria ser a resposta, ardia de ansiedade pelo fim desta viagem: - "Podes dizer e achar que não sei o que vai ser acontecer daqui para a frente. Se ficaremos juntos, se conheceremos outras pessoas, até se nos vamos esquecer do que fomos um para o outro. Eu sei quem sou. Sou o tipo para ti, o tempo passará e todos os dias serei essa pessoa. Tu vais saber-lo. Podia pedir-te agora, que tens dúvidas, para te lembrares disto, mas tu sabes que não tenho falta de memória. Não há alturas certas para sentir... quando perceberes o que te digo hoje será o primeiro dia da minha vida." confessei-lhe apaixonadamente".

- "Diz-me quem sou eu. Quem é o Kurt?" a resposta veio numa explosão de luz. Ofuscado, tomei o golpe por baixo do ombro e em seguida outro pelo peito. Ouvia uma voz rouca, estranha, gritando-me para me levantar: "horas de acordar, pinga-amor!" e a voz continuou, pontapeando-me pelo chão.
Encolhido no canto do quarto, atrevi-me a abrir os olhos: um sujeito esguio, de barba de várias semanas e com um aspecto deslavado, mirava-me, fazendo um esforço para não se rir mantendo a postura, intimidativo. Usava um colete de cabedal negro, nas costas figurava uma caveira de boi com uma coroa pendurada pelo corno, lendo-se acima Steer Kings. S. não se avistava em lado algum e eu estava nu, fazendo de saco de pancada para um motard. As minhas piores expectativas confirmaram-se: - "Temos a tua chavala! Onde é que está o caixote que apanharam daquele fuinha do J.? ...não precisas que te faça um desenho, pois não?".

Ponto de Fuga: Por Estas Paragens... (IV)

2012-01-21T18:50:00.005Z

Sempre achei que não existem estações no Arizona, só o calor algoz do deserto pontuado por raros pingos de chuva. - "Com este calor todo não admira os sacanas gostarem de andar aos tiros!" soltou S. enquanto sacudia o cabelo. O ponteiro marcava 90 mph, mas não sentia uma brisa, como se voassemos numa nuvem de algodão quente. S. tinha uma sensualidade natural: debaixo deste sol queria tirar-lhe os Wayfarers e agarrar-lhe o cabelo, provando-lhe a alma pela pele. Sentia-me vampiresco, o horizonte parecia um quadro surreal colorido de amarelo torrado com salpicos de verde escuro e toda ela pulsava no vermelho dos meus olhos.

- "Não ouviste nada do que eu disse pois não?!" sorria por detrás dos óculos escuros. - "vamos parar nesta bomba de gasolina, refrescamos e chegamos a Tucson à noite. Acordas até lá?". Tinha de fazer algo quanto àquele sorriso gozão.
- "Queres-me ver fresco é?" e atirei-lhe com o pouco que restava na garrafa de água.
- "Opá cuidado com os estofos!!" guinchou tirando-me a garrafa das mãos para contra-atacar.
- "Não te preocupes que caiu tudo em cima de ti!" ria-me com as mãos chegadas à cara e todo encostado, quase fora do carro. Agora sim soprava uma vento agradável...

A vida na estrada era assim tão simples: "Reelin' In The Years" no rádio, cerveja na mão e logo chega aquele leve odor a pavimento que, por muito estranho que pareça, foi feito para se beber com malte.Na estrada, as outras pessoas, os outros carros são transeuntes. Alguns acompanham-nos nesta aventura, outros, simplesmente passam ao lado. Aos camionistas que nos apitavam, aos motoqueiros que nos passavam, a todos eles brindámos de Bud na mão.

Descendo o Estado pela I-10, Cochise County era o nosso alvo, no entanto caía o entardecer e não tínhamos chegado a Tucson. Um trio de motoqueiros aproxima-se pela retaguarda e no último brinde do dia levanto a garrafa bem alto. Duas chopper e uma Harley. Eles chegam-se demasiado perto, por picardia, por estupidez ou qualquer outra coisa... O maior e mais barbudo solta impropérios que não conheço. Nervosa, S. guina para a direita e a traseira foge. A 160 Km por hora, saímos da berma e a mesma areia quente que abominámos durante o dia voa na direcção das motos, cobrindo-os na cortina. Um despista-se e a força de quatrocentos cavalos do 442 atinge-me em cheio no peito, encostando-me ao banco. Desaparecemos pela estrada fora como sombras na escuridão.

Ao pôr-do-sol, saímos da Interstate e enveredamos por uma estrada velha nos arredores de Benson, quando finalmente nos dispomos a entregar o pacote de J., cuja morada remetia a um diner à beira da estrada. Completamente fora do mapa, aguardava-nos uma estrurura em madeira, pintada de modo a imitar aqueles restaurantes típicos dos cinquentas. A pintura desvanecida e seca, tinha estalado e no seu lugar estendiam-se farpas enormes. Em cima o letreiro decalcado em ferro lia "Moonpie Road Stop", ao que à entrada complementava um contraplacado escrito em tinta de spray "Prove a Tarte de Limão em creme merengue: 5$, vale 1$ Gasolina". Para compor o conjunto, dois degraus em escadote cuidadosamente alinhados ao lado um do outro, subiam os clientes à porta.

A empregada, equipada com bloco de notas, avental e rede para o cabelo, era Doris: cinquentona, cansada e ligeiramente áerea, serviu-nos de imediato ainda que não tivéssemos pedido nada. - "Boa tarde meninos, provem um pedaço da nossa especialidade! A tarte lunar leva bolacha, chocolate e..." - o silêncio era desconfortável e assaltou-me a ideia que a cabeleira tipo palha desfeita de Doris tinha razão de ser.
- "limão em creme merengue?" vociferámos em uníssono, enquanto a despassarada assentia insistentemente com a cabeça.
Não é que ousasse desconfiar da empregada, mas quis tratar de negócios primeiro - "antes disto podemos entregar-lhe o pacote de J., é que estivémos o dia inteiro em viagem e nesta altura já cansa... só para evitar esquecimentos, percebe?";
- "ahahahah" ria nervosa - "O senhor J. disse para continuarem a viagem, depois diz onde...";
- "...paga a gasolina?" disparou S., deixando Doris visivelmente desconfortável.
- "se quiserem, o meu filho ajuda-vos com isso, afinal vocês pediram as tartes... ele está nas traseiras" concluiu, desparecendo pela porta da frente.

S. e eu olhámos um para o outro culposamente, assumindo no intímo que perturbámos o equilibrio mental da pobre criatura. As tartes, secas e duras, não deixaram o prato em que foram servidas. Levantámo-nos e saímos pela porta da frente, levando S. o carro às traseiras. Deste lado, contíguo ao restaurante, erguia-se um telheiro em madeira. George, tal como fora apresentado pela sua mamã, vendia, a quem tivesse o azar de passar naquele ermo, gasolina em garrafões de água.

O rapaz adolescente tinha claramente uma deficiência no desenvolvimento: dos cinco ou seis dentes negros que tinha, um saía torto e perturberante do labio rebentado. - "então amigo, hoje vais ganhar umas massas para comprar caramelos? tens ar de quem gosta de caramelos..." brinquei eu. O rapaz contorcia-se num ataque de riso descontrolado, desvendando toda a "cremalheira" desdentada. Logo chegou a mãe que, frenética, o levou pelo braço - "já te disse para não falares com as pessoas!!" ouvia-se do outro lado. Mais uma vez S. recriminou-me com o seu olhar desaprovador.

Despejámos o primeiro garrafão no depósito e a meados do segundo chega George - "Tenje o homém à tua procura. Jama-se Elrod!"; Passei-lhe a mão pela cabeça fingindo compreender tudo e indaguei do que se passava. Lá dentro, o motoqueiro barbudo que nos abordou na estrada falava com Doris. No seu braço direito, para além da tatuagem de um demonio cornudo, saltou-me à vista o bastão de baseball. Não ia sentar-me à mesa e tentar dialogar com este tipo. Voltei ao telheiro o mais depressa possível e, ofegante, tirei o garrafão das mãos de S. - "vamos embora môr! Sarilhos!" apesar de ter sido o mais explícito possível ela não ouviu. Num movimento, larguei uma nota de vinte a George e saltei para o banco - "vamos! rápido!". Ela obedeceu e os pneus do 442 chiaram dando a volta ao diner. Cá à frente o sacana trapalhão estatelou-se ao comprido no chão saindo pelos degraus improvisados. S. aproveitou a deixa para lhe despejar o segundo garrafão de gasolina por cima da moto. Não nos apanharia desta vez.

Extasiados pelo sucedido, ríamos como George: - "viste aquilo?!"; "olha a lata daquele tipo vir atrás de nós?!"; "filho da ..." gritava S. quase de modo histérico. O medo de sermos apanhados guiou-nos pela noite dentro, só parando no Novo México.

À beira do cansaço extremo, levei-nos para fora da I-10 e novamente trocámos a estrada pelo deserto. Perto de Las Cruces, atrás de uns arbustos, tapámo-nos com um cobertor e adormecemos em cima do capot. Não havia lua esta noite e cada grão de areia que mexia soava a perigo. Por estas paragens haviam coisas piores que cobras, coiotes e motards: os desaires do filho e a vergonha da mãe presos à terra, deixam-me a ideia que só dentro do carro seríamos autênticos. Fomos imprudentes, no entanto não consegui disfarçar o esgar de triunfo quando a manhã raiou.

Ponto de Fuga: O Grande Desconhecido (III)

2012-01-20T13:24:00.003Z

“Freedom (n.): To ask nothing. To expect nothing. To depend on nothing.” — Ayn Rand, The Fountainhead

Há uma presença que nos guia, o espectro de um objectivo. Uma atitude. Um modo de estar. Esteve lá desde que nos conhecemos, no entanto levamos anos para o reconhecer. Há um padrão, um circuito de ideias de coisas, atraindo-nos em círculos. Um blusão de cabedal, um olhar de soslaio ou o vento a rasgar aos ouvidos, como agora...

É impossível deixar a grande LA, as saídas multiplicam-se e parece que ficamos no mesmo lugar. A quantidade de caminhos, ramais e junções não parece uma criação humana. Da I-5, pela I-405, fugindo de LAX as estradas são números bem reais. Tantas tentações: Santa Monica, Long Beach, Sherman Oaks, Bel Air ou Beverly Hills. Hollywood é opulento e está presente no imaginário a todo o instante, como se fossemos personagens de todos aqueles filmes... encarnando caras no cenário ou figurantes desfocados.

No rádio vive um pregador, independentemente do posto, forma-se uma amálgama de mensagens com o mesmo destinatário, numa alegre conversa que orquestro com o manípulo: "encontre a luz!; só este fim-de-semana, promoção inédita no hotel Palm Bay; fiquem com a mais recente sensação da pop...; vem daí irmão, abraça a vida; com o patrocínio Dino's Bar & Grill...; ahah e vira-se para mim e chama-me mentiroso!! na cara!!; hoje no Senado...;"
- "pára com isso..." irrompeu S., empurrando a cassete, enquanto a alma de Al Brown profere sem misericórdia "...there ain't no love in heart of the city...". Tão cortantes as suas palavras revelaram a "presença".

Num gesto de necessidade escapista, envolvi-a candidamente num beijo, em que ficámos alheios dos "destinatários", de quem vai para o trabalho, das mães que vão buscar os filhos à escola, das crianças aborrecidas no banco de trás. Já não éramos livres: não pedimos nada, não esperámos nada, mas dependíamos um do outro para fugir. Faz falta alguém em quem tocar para lá da alavanca das mudanças, alguém que nos mude as estacões de rádio, olhando-nos sempre da mesma maneira mesmo enquanto, sujos de escape preto na cara, comemos um hambúrguer gorduroso em cima do tablier.

É um caminho emocionante, ainda que ao mesmo tempo pachorrento, da I-10 em direcção este por Beaumont no Riverside County. Palm Springs mesmo aqui ao lado com as suas moradias de luxo, piscinas e palmeiras enclausuradas no vale. Nunca fui muito do Golf e uma das verdades quase absolutas sobre a California, é que deixando de ver o mar tudo o resto é deserto. O pavimento ferve ao Sol, independentemente dos nomes bonitos, dos centros comerciais e dos aeroportos. Finalmente, o Arizona acolhe-nos pela U.S. Route 60, "The Superstition Freeway".

A estrada é exigente e não nos deixa parar, nem lhe convém, porque à sua berma os cabelos não voam, as mãos não tremem e vida estagna. Com S. ao lado e, finalmente fora da cidade, o ponteiro subia pelos Kms em direcção ao grande desconhecido americano.

Ponto de Fuga: 442 (II)

2012-01-18T01:17:00.003Z

Chegados a L.A. o nevoeiro esmaga-nos, assim que se abrem as portas do comboio. A poluição não permanece apenas no ar, corrompe toda a cidade e suas gentes.
- "Hey, onde mora mesmo esse teu amigo?" – ela não me ouve e o olhar inquiridor que sobra da minha pergunta desfaz-se num espasmo facial. Não evito o soltar de uma lágrima. Talvez, provocado pelo ar viciado ou quem sabe não seria um pronuncio do que estaria para vir.
- "Diz, querido? …o J. mora aqui perto da estação. Não ligues ao que ele diz, ele é mesmo assim".

Procurei assentir com o olhar. Não consegui disfarçar a indiferença. A personalidade idiossincrática do J. era mais uma coisa que fazia parte de um mundo onde nem eu nem ela pertencíamos mais. Tudo podia ser ignorado. Em seguida tomámos um taxi.

Passámos para um bairro de casas baixas, de grades nas portas e janelas e nitidamente sujo. As casas tinham uma lógica comunitária, havia um pátio grande rodeado pelas habitações de 2 ou 3 andares, a escadaria aberta e os corredores eram de livre acesso. Como as pessoas que lá viviam, o meio parecia descartável e barato.

S. esgueira-se pelo buraco de uma vedação de arame que dava para uma parcela de terreno baldio entre 2 prédios. Fugindo pelas ervas e amontoados de lixo, serpenteia até ao outro lado da vedação como se percorresse este caminho todos os dias. Aquela deusa dançando por esse degredo, no seu vestido verde, era uma visão anacrónica de dias de um futuro passado. Dias mais livres, onde a beleza das coisas mais simples era devidamente apreciada.

Subimos por umas escadas iguais a tantas por onde passámos e fomos até ao 3º andar. Lá em baixo o pátio dava um aspecto de abandono: a fonte na entrada estava seca e a cor da estátua parecia sumida e seca; a um canto havia uma pilha de ladrilhos, arrancados ou partidos do chão; e dois cactos cresciam no canteiro, cujas rachas deixavam sair fios de terra, estendidos pelas imediações.

Enquanto olhava para o pátio, J. assoma-se à porta. Nunca o tinha visto, ainda assim, construí uma imagem dele, ou melhor do que esperava dele: Um ganzado simpático, tipo hippie acabado com filosofias de vida mirabolantes, cabelos e barba compridos em roupão e pijama… Por aí, como se o abandono e degradação do prédio se reflectisse no seu inquilino. No entanto, estava redondamente enganado. J. era um homem careca, de feições envelhecidas para a idade, um dealer excêntrico, mas impiedoso. Os seus óculos e fato de treino de designer deixavam transparecer a sua faceta de pedante.

A cumplicidade no cumprimento que dirigiu a S. e a resposta desta aumentou o meu desdém por aquele tipo: “Olá filha!” – “Oi, fofinho…”.
Por dentro a casa reflectia um ar espantosamente sóbrio e arrumado, não que estivesse perfeitamente cuidada, no entanto, não havia nada de efeitos zen\new age à drogado místico. Aquele era o lar do “empresário de psicotrópicos e outras substâncias potenciadoras de consciência”, usando a expressão com que J. se caracterizou.

“Tens o carro?” – perguntou S. “Claro que tenho! Ainda me ofereceram dinheiro por ele… mas, como era teu…” retorquiu J. em tom fanfarrão.
“Já pensaste como vais pagar? Sabes que aos amigos fazem-se favores e tu passaste tanto tempo sem cá vir que nem sei bem se ainda somos amigos” continuou no mesmo tom pedante e fanfarrão.

Tive de me conter. Este tipo conspurcava a presença de S. com a sua atitude subtilmente insidiosa. Ela avisara-me antes de sairmos do comboio – “O que quer que aconteça lá tens de ignorar. Só vamos pelo carro. Confia em mim, ok?”. Quando eles entraram para um quarto e fecharam a porta foi a essas palavras que me agarrei. Paixão. Vem do latim passio, significa suportar, sofrer.

A fé é um instrumento poderoso, com fé conseguimos tudo. Dentro da nossa cabeça, mas conseguimos. Às vezes é isso que nos permite ultrapassar obstáculos e situações fora do nosso controlo. Teria de suportar a sua traição? Óbvio que não. Teria de suportar as minhas dúvidas e desconfianças, que neste exemplo não eram mais que paranóias sem ameaça real. Com certeza, S. detestava tanto o tipo como eu. No entanto, a sua paixão pela nossa liberdade significava suportar a sua presença. “Eu não aguentava…” – murmurei.

Em menos de dez minutos saíram do quarto e ela trazia um embrulho nas mãos. O preço do favor era uma entrega. Assim, ficaríamos todos amigos. J. levou-nos à garagem onde guardara o 442, era assim que S. apelidara o seu carro: um Hurst\Oldsmobile 442 de 1970. Descapotável, vermelho, e um verdadeiro “mastodonte” na estrada com os seus quase 400 cavalos de potência. Havia magia naquele carro, como se pudesse inspirar nos seus estofos o vento de mil quilómetros e olhando para os pneus via alcatrão até onde o horizonte acabava.

Findava-se também a nossa visita e J. estava cada vez mais perto de se tornar num minúsculo ponto no retrovisor. “Vejam lá se não se esquecem de me agradecer!” gritou, por entre o roncar do 442, mexendo os lábios numa conversa muda. Tudo desaparecia, deixando-nos sós neste retiro de metal e borracha. Atrás ficavam aquelas casas falsas, abandonadas pelos seus habitantes, reflexo do seu próprio abandono.

Via nitidamente agora: J. abdicou da sua vida ao tornar-se um mercador da morte. Num ciclo vicioso, tudo nele alterara-se para melhor servir a droga. Um prédio inconspícuo, um interior ostentoso. Uma amiga transformada num “correio”. Tudo mais era descartado, abandonado como o pátio e a fonte, outrora escapes arquitectónicos para aliviar a fachada e um espaço de comunhão. Hoje, a sua manutenção seria uma despesa desnecessária, para os pobres de espírito.

Ponto de Fuga: Despertar (I)

2012-01-13T00:49:00.000Z

Faíscas. Labaredas. Fogo. É isso que dizem quando duas pessoas se envolvem intensamente. Como se existisse uma resistência natural ao acto mais primário da humanidade. Sendo o esforço para o atingir de tal modo avassalador que, logrando-o, tudo o que resta da sua passagem é um rasto de chamas. Acertei? É isso? Ou estou só lá perto? Para mim, nem isso. Mas posso estar enganado, afinal de contas tenho estado a vivê-lo e só agora me apercebi.

Com o chiar metálico do comboio nas linhas é S. que me preenche as ideias: espreitando distraidamente pela janela, envolve-me no seu perfume natural de cerejas secas ao sol. Isso existe, ao menos? Se calhar devia. É através dela que contemplo a paisagem, perguntando-me se está realmente a observar o oceano descendo por baixo dos carris, acidentadamente percorrendo a linha costeira. Ou não, estará antes, como eu, absorta em abstracções românticas. Pois, provavelmente não.

É disto que falo: não há fogo, nunca houve. Há sim uma segurança e certeza em como viveremos, um no outro. Somos o universo, repleto de possibilidades que já se concretizaram e, só por mera causalidade, o tempo não acompanhou. Ainda. Eis que, para quem recusa a existência de fogo e paixão, parece uma visão bastante calorosa, eu sei.

Até no trepidar da carruagem questiono se o balançar dos seus cabelos é real. Quem mais faria isso? Eu não - diria até há pouco tempo. Antes de nos conhecermos, como que entregues a delírios químicos, crispados por ácido e álcool. Vivi o sonho nestas últimas semanas... duas, três... não importa. Ao longo desses devaneios febris construiu-se o meu ideal de mulher. Compondo-se gradualmente até, por fim, acordar ao meu lado.

Sei o que estão a pensar: este tipo está completamente apanhado ou claro que a pôs num altar. Nem por isso. Aliás, esta imagem, ideal (ou o que lhe queiram chamar), que apareceu turva e só agora se torna clara e distinta, foi devidamente sujeita a tratamento iconoclasta. Comparada com todas as relações que já vivi e injustamente comparada, visto que se trataram de relações falhadas. Isso devia-lhe ter tirado o encanto. Foi aqui que o fogo ardeu? A paixão? O amor à primeira vista? A atracção fatal?

Digo-vos: foi agora, quando candidamente desviou o seu sorriso para a janela e em silêncio descansou a sua mão na minha. Tudo o resto parou para fugirmos, percorrendo o caminho em carris, à beira-mar. Sem horas e sem plano. Paixão? É sonhar e despertar para nos realizarmos no sonho. Tem tanto a ver connosco como com a outra pessoa, consumidos na descoberta e evoluindo com ela. Pedi-lhe reacção e ela ofereceu-a.

Naquele dia na esplanada, devo ter corrido todos os lugares-comuns, desbloqueadores de conversa e tudo mais para me fazer ver aos seus olhos. Manteve-se morna e distante, diria até altiva, respondia em monossílabos e escondia o olhar. O meu entusiasmo enfadava-a, queria algo mais: teria concedido a este tipo uma aberta e ali estava ele a pôr-se em bicos de pés e a fazer o pino. - "qualquer um pode dizer essas coisas, é só conversa" pensou, afastando a sua mente para longe do meu paparrear. Como em todos os desastres à espera de acontecer muito depois do choque fica o sofrimento, que durou cerca de vinte minutos, até surgir um daqueles olhares pesarosos para o relógio e o "...vou ter de ir agora, tenho ainda trabalho para acabar hoje. Falamos outro dia".

Contam-se dias, meses e anos para evocar um momento excepcional, mas não se contam segundos nem minutos. Os que se seguiram foram determinantes. Peguei num guardanapo e na caneta, escrevinhei: "Pois. Eu também não consegui esperar. Volta para trás!". Dobrei-o sem que tivesse oportunidade de o ler, passando-o para as suas mãos. - "olha, abres quando chegares a casa. Só quando chegares a casa" e fiquei imóvel, enquanto S. se afastava. Sim, deixei a ansiedade tomar conta dos minutos que se seguiram... e voltou. Exclamava agora um sorriso radiante. Era essa a minha natureza. Lembro-me de lhe sussurrar ao ouvido nessa noite "...agora mostra-me a tua".

De volta ao presente, candidamente fixa o seu olhar no meu, a forma como pronunciou aquelas palavras - cortante e incisiva - convenceu-me ainda antes de delas retirar significado: “Preciso de fazer uma viagem. Tenho de voltar para encontrar a minha casa.” – “Eu vou contigo”, respondi. “A nossa casa é onde nos sentimos bem. Tu és a minha casa…”, pensei para mim, sabendo que queria tê-lo dito.

O primeiro post do ano

2012-01-06T23:46:00.003Z

Normalmente fazemos um balanço sempre que um ano acaba. E eu fiz o meu balanço de 2011. Deixei umas coisas por fazer, mas no geral até fiz mais do que esperava. E parece-me que foi um ano bastante positivo, bem melhor do que 2009 e 2010. Por coincidência (ou talvez não), nos últimos dias do ano acabei por recuperar um dos velhos discos de que sempre gostei, e, sorte a minha, colocou-me na pista certa para fazer um balanço bastante ponderado do ano que terminou.

O Último Dia Na Terra de José Cid, do álbum "10.000 anos depois entre Vénus e Marte"

No próximo post quero fazer uma espécie de best of do ano: as melhores músicas que ouvi, os melhores jogos que joguei, e os melhores lugares que visitei - ou os que associo aos melhores momentos.

Quanto à wishlist para 2012, quero que seja um ano de muito trabalho, de rampa de lançamento para vôos muito mais altos. Vou obter uma certificação académica e pondero envolver-me numa formação específica que, espero, me poderá trazer grande satisfação pessoal. E o que posso querer mais é para os outros, e não tanto para mim. Para mim, talvez queira saber aconselhar e ajudar os que me rodeiam. Num ano em que não vamos conseguir deixar de ouvir falar em crise económica, outros valores vão ter que se levantar.

O último post do ano

2011-12-30T12:33:00.000Z

Ando sem tempo para o blog. Por bons motivos: o Natal foi muito bem passado, o trabalho continua a não dar tréguas e vou dar uma "escapadinha" para celebrar o Ano Novo, que também mereço. Embora seja só durante o fim-de-semana, a coisa já se afigura bastante aliciante porque vou andar com a patroa a preparar uns petiscos para a noitada com amigos ou seja, está a diversão garantida.

Normalmente gosto de fazer um balanço do ano que finda e uma wishlist para o ano que começa, mas isso terá que ficar para... o ano que vem.

Boas entradas, minha gente.

O fim de todas as coisas bonitas (II)

2011-12-21T21:09:00.002Z

Só havia uma coisa que eu não gostava na Casa. Não tínhamos janelas.

Um dia, a Mãe veio-nos acordar logo de manhã. Disse que estava na hora e que tínhamos que estar prontos para tudo. Levou-nos para o escritório, que estava muito diferente. Nunca tinha reparado que havia, a um canto, uma sanita, um lavatório e um chuveiro na parede. E nunca tinha reparado que uma das paredes era uma espécie de armário, com um painel deslizante, e estava cheio de latas de comida. As secretárias tinham sido arrastadas para um canto, mas os computadores continuavam ligados. Os ecrãs tinham uma espécie de texto que aparecia muito depressa.

A Mãe disse para nos deitarmos numas camas de campanha que já ali estavam montadas, e eu e o mano fomos. Ela veio ter connosco logo a seguir, com uns comprimidos brilhantes na mão. Pôs um na boca do mano, disse-lhe para segurar o comprimido com os dentes e fechou-lhe a boca. A Mãe ficou a olhar para ele. Olhei para o Pai, que estava atarefado a apagar as luzes em toda a Casa, e a trazer algumas coisas para dentro do escritório. Quando olhei de novo para a Mãe, vi-a a sorrir. O mano estava a dormir, respirando profundamente. A Mãe olhou para mim e disse que era a minha vez.

Deitei-me na cama e perguntei à Mãe se era isto o que queria dizer o "segredo". Ela disse que sim, mas que não tínhamos tempo para estar a falar. Agora tínhamos todos que dormir. Falaríamos depois. Deixei que a Mãe me pusesse o comprimido entre os dentes. Parecia feito de vidro, mas flexível. Se a Mãe me obrigasse a trincar aquilo ia ficar com sono e dormir, como o mano, mas eu não queria adormecer. Pelo menos, não naquele momento.

Assim que ela me pôs o comprimido entre os dentes, fechei logo os lábios, e escondi o comprimido debaixo da língua. A Mãe não viu. Fechou-me a boca e eu estremeci, para fingir que o comprimido se tinha partido. Deixei-me estar ali durante um bocadinho a olhar para ela. Depois fingi que ia fechando os olhos e comecei a respirar profundamente, como o mano. A Mãe levantou-se da minha cama e falou com o Pai. Disse que já estávamos a dormir e perguntou se ainda faltava muito. O Pai disse que tinham menos de meia-hora. Ela disse que já estava tudo feito, que não ia ficar a ver os minutos passar e que se ia pôr a dormir. Ele disse que só tinha que ir buscar mais uma coisa. Ouvi os passos dele a correr e depois ouvi a Mãe e o Pai a deitarem-se. Passado alguns minutos já respiravam profundamente. Foi aí que ganhei coragem para abrir os olhos. Estava tudo escuro. A Mãe e o Pai tinham apagado a luz. Olhei em volta e esperei mais um bocadinho. Estava tudo quieto e escuro. Pensei em cuspir o comprimido mas nunca mais o encontraria no escuro. E eu sabia que tinha mesmo que o tomar. Resolvi deixá-lo debaixo da língua e prometi a mim mesma que não ia abrir a boca para não o perder.

Ergui-me e apoiei-me nos cotovelos. O mano continuava a respirar pesadamente. A Mãe e o Pai também. Comecei a mexer-me, devagarinho, para me virar e levantar da cama, quando o telemóvel do Pai, pousado numa mesinha ao lado da cama, tocou. Naquele silêncio, o toque e o ruído da vibração pareciam ensurdecedores. Deixei-me cair na cama outra vez e fechei os olhos, para fingir que estava a dormir. O telemóvel continuou a tocar. Tocou mais três vezes. A respiração do Pai nem se alterou. Não ia acordar para atender.

Tomei a decisão: saltei da cama e corri pelo escritório transformado em quarto e em despensa e em casa-de-banho em direcção à mesa. O telemóvel tocou mais duas vezes.

Alcancei a mesa.

Agarrei no telemóvel. O visor indicava uma chamada anónima.

Hesitei. Se atendesse o telemóvel podia ficar em apuros. Tocou mais uma vez. O ecrã piscou. Agora dizia «A ENCAMINHAR PARA CAIXA DE VOZ». Nos botões inferiores podia colocar o telemóvel em modo alta-voz. Sem saber muito bem o que estava a fazer, carreguei no botão. Era uma voz de homem, algo metálica, interrompida por estática, mas calma.

«... estás aí? ... houve um imprevisto, o... ... ele contou-lhes, mas... ... o homem deles só tem uma referência GPS, não sabe onde é que tu est... ... deram ordens de cima para começar mais cedo, para tentar... ... o primeiro contacto é daqui a um minuto. Se ainda não estiveres pronto, já não vais ouvir isto nunca, mas tinha que ligar. Desculpa John. Boa so... »

A chamada desligou-se. Fiquei assustada. Porque é que aquele homem com voz de robô estava a telefonar ao Pai no dia do "segredo"? Pousei o telemóvel e voltei para a minha cama. Quando trepei para a cama ouvi um estrondo. Era como se tivesse caído uma estante lá em cima, a muitos metros de distância. Mas eu nunca ouvia nenhum barulho de fora.

Comecei a ouvir mais estantes a cair - como se caíssem muitas, uma por uma, cada vez mais rápido - e senti o chão debaixo dos pés da cama a tremer. Chamei pela Mãe, mas só lhe ouvia a respiração profunda. Deitei-me na cama e puxei o cobertor por cima da cabeça. O som estava a ficar mais alto e eu estava cheia de medo.

Tinha-me esquecido do comprimido, e trinquei-o quase sem querer. Nos segundos seguintes o som foi ficando mais distante, e eu comecei a sentir-me muito confortável. O telemóvel tocou outra vez. Tocou e tocou. Vibrou. E vibrou. Ouvi-o a cair da mesinha. Foi a última coisa que ouvi antes de adormecer.

O fim de todas as coisas bonitas (I)

2011-12-15T17:04:00.000Z

A Mãe costumava dizer que tínhamos que estar prontos para tudo. E acho que estávamos. Estávamos mesmo.

Lembro-me quando eu e o mano íamos para a escola. Como eu era mais velha e já sabia o "segredo", tinha apenas que olhar por ele, deixá-lo brincar com os amigos e ser criança enquanto pudesse. Se houvesse alguma pergunta inconveniente, estava lá eu para dar a resposta. E nisto eu era a grande aliada da Mãe e do Pai: a terceira figura de autoridade na ausência deles. Pelo menos, enquanto o mano fosse pequenino e não tivesse que saber de nada.

O regresso a Casa era sempre estranho. Dizíamos aos outros meninos que era o Pai que nos vinha buscar, e que íamos com ele para o trabalho, onde fazíamos os trabalhos de casa. E para quem visse de fora era tudo verdade. Entrávamos para os bancos de trás do carro, fechávamos a porta e espreitávamos pelos vidros fumados, para o recreio onde todos os outros estavam a brincar. O Pai acelerava a fundo, e ainda demorávamos um bocado a chegar a Casa.

Era nuns edifícios com aspecto moderno, cheios de escritórios. O Pai abria a porta da garagem e ia estacionar num lugar que era só para ele. Saíamos do carro, percorríamos a garagem até ao elevador e descíamos para um piso inferior. Quando lá chegávamos, o Pai carregava em dois botões do elevador ao mesmo tempo e dizia-nos que tínhamos que nos despachar, porque o bloqueio do elevador só durava um minuto. Era a parte mais gira! Corríamos os três até à porta do fundo, que o Pai abria com uma chave, e entrávamos num corredor a meia-luz, cheio de portas.

Depois o Pai levava-nos pelo corredor. Só quando fiz dez anos é que consegui decorar qual era a porta certa, que ele abria com outra chave. Entrávamos para o que parecia ser uma arrecadação, o Pai acendia a luz e fechava a porta, e esperava sempre um bocadinho até afastar um tapete do chão e abrir um grande alçapão. Depois descíamos uns degraus até à porta de casa. Uma porta grande, quadrada, com um manípulo redondo e um puxador num dos lados. Tínhamos que fazer bastante força para a abrir.

A Casa era mais ou menos normal, pelo menos pelo que eu via na televisão e nos livros. Eu e o mano tínhamos um quarto para cada um, a Mãe e o Pai tinham um quarto para eles, e ainda tínhamos a sala e a cozinha. Tudo com bastante espaço. Havia também uma outra sala, mesmo no meio da casa, onde a Mãe e o Pai trabalhavam. Tinha computadores e muitos ecrãs. A Mãe e o Pai ficavam lá muito tempo enquanto víamos desenhos animados ou fazíamos os trabalhos de casa na sala. Eu e o mano nunca lá entrávamos.

Foi assim durante muito tempo.

Workshopa-mos

2011-12-14T15:14:00.003Z

Calculei que o Arrumadinho fosse causar celeuma quando publicitou o facto de ir realizar workshops. A Marianne, por sua vez, que eu leio e sigo regularmente, escreveu algumas coisas a esse respeito, e como eu também queria escrever, digamos que era o que eu precisava de ler para perder a vergonha.

Deixem-me é respirar fundo e medir bem as palavras, porque quando se menciona um dos blogs mais lidos e seguidos de Portugal é certo e sabido que vêm as turbas, logo de seguida, fazer-nos a vida negra.

Nunca tirei o CAP, mas tenho para mim que é preciso algo mais que uma "formação em formação" para se saber ensinar algo. Nem todos os grandes profissionais ou experts nas suas áreas têm facilidade em ensinar terceiros, em transmitir conhecimento através de experiências ou conceitos que tenham aprendido. Muitos, até, não se saberão explicar convenientemente. A título de exemplo, algo que vemos bem plasmado em quase todas as Universidades do país: elevadas sumidades que não dão uma para a caixa no que diz respeito a pedagogia.

Posto isto, de duas uma: ou estamos tão cheios de nós mesmos que achamos que conseguimos fazer tudo e um par de botas (não confundir com "ter confiança em si mesmo", que é o que muitos "empreendedores" hoje em dia fazem com os resultados que bem se vêem...), ou realmente percebemos da poda, que é como quem diz, somos bons em algo e conseguimos transmitir esse conhecimento.

E é aqui que entra o Arrumadinho. Não sou fã, longe disso - até porque não me identifico nada com o que ele faz no blog -, mas tenho, temos todos, que dar a mão à palmatória: o homem sabe vender muito bem o que faz. Se o faz bem ou mal, é outra conversa, mas mesmo que esteja a vender "gato por lebre", se vende muito, tem mérito. Não sei qual é o segredo, mas também pouco interessa. Se calhar, encontrou um nicho onde o blog dele se posiciona de modo destacado, e sabe alguns pequenos truques para o tornar mais visitado, e, até, rentável. Facto é que resulta (*).

Se o homem vai dar um workshop sobre como tornar um blog mais atractivo, acho que sim, que é perfeitamente capaz de conseguir fazer uma coisa engraçada. Já demonstrou que é capaz de o fazer.

Mas também vai dar um workshop para mulheres, ensinando às mulheres o que devem fazer para poderem conquistar o homem dos seus sonhos. Aqui, francamente, não sei se vai conseguir fazer algo de jeito ou não, mas tenho a certeza quanto a duas coisas: um, conquistar alguém não é uma ciência exacta; dois, há por aí muita malta que é bem capaz de ir a correr inscrever-se numa coisa dessas. Não acho que seja moralmente elevado (minha opinião pessoal), mas é um esforço para ganhar uns cobres. É vender um produto.

Foi a isso que ele se propôs, e é isso que tem vindo a conseguir.

Face ao nosso país, em que mais de metade da populaça quer enriquecer sem fazer muita força, é de se lhe tirar o chapéu.

(*) A propósito, outras coisas que "resultam" no nosso país: concertos do Tony Carreira, reality shows, livros de auto-ajuda como «O Segredo», romances escritos pela Margarida Rebelo Pinto. Que conclusão podemos retirar daqui? Nada mais a não ser que é mesmo disto que o povo gosta. O ourinho está lá para quem o souber trazer.

Adenda (por volta das 16h30): enquanto respondia ao comentário da Carlota, apercebi-me que esta história do workshop para mulheres pode não passar de um stunt publicitário, com o propósito de demonstrar, na prática e ao vivo, que uma das maneiras de tornar um blog mais atractivo é causar polémica. Não sei se era esta a intenção do autor ou não, mas se começar a haver muitas reclamações, sempre é uma maneira mais ou menos airosa de tentar apagar o fogo. Se se aproveitar o conselho, foi de borla.

Gostar do que se faz

2011-12-09T16:18:00.001Z

Sempre senti - e hoje, acho que o sinto mais do que nunca - que nasci com o rabinho virado para a lua. Por um sem-número de razões que não vale a pena chamar para aqui, mas por uma em particular: gosto do que faço.

Fuck yeah!

É verdade que trabalho mais do que devia, no escritório e fora dele, e que provavelmente, enquanto a minha vida for esta, o tempo livre será sempre pouco. Mas os dias conseguem ser suficientemente diferentes e empolgantes. A procura por soluções faz-se sempre com ambição. O estudo é ávido, com sede de aprender mais, de melhorar. O tacto é praticado vezes sem conta, perante conhecidos e desconhecidos. O rigor formal deixou de ser um gosto pessoal para ser brio profissional. Poucas coisas igualarão a inquirição de uma testemunha ou a adrenalina de umas alegações. E nada se equipara ao gosto que é poder compreender um pouco os fenómenos do mundo através das relações interpessoais, mesmo que numa escala mínima.

Foi aqui que aprendi que o dinheiro e o poder mudam - realmente - as pessoas. Foi aqui que verifiquei que o desespero tem muitas faces, e nenhuma delas é bonita. Foi aqui que percebi que o valor de cada um está nos olhos de quem o avalia (um pouco à semelhança de toda e qualquer obra de arte). Foi por isto que passei a respeitar mais o próximo. Foi nisto que cresci, a muitos níveis, sabendo que há muito mais por saber, por aprender, por fazer, para ganhar.

É por tudo isto que vos alerto: não liguem quando disser que esta é uma vida miserável, quando disser que estou farto e que quero parar, e que bom, bom, era ter uma profissão com menos chatices. Estarei a mentir. Do que eu gosto mesmo é de ser advogado.

Os Pescadores das Caxinas

2011-12-03T14:21:00.001Z

A história do salvamento dos seis pescadores das Caxinas parece "pouco" quando comparada com as grandes questões fracturantes dos dias que correm. Não obstante, é uma história que é preciso ouvir, e em que é preciso atentar. Porque é importante lembrarmo-nos, nos dias que correm, do valor de vidas humanas, da força da união e da perseverança em condições adversas.

Google, a caixa-forte

2011-11-29T17:58:00.001Z

Então não é que agora o Google tem uma verificação de login por SMS? Não sou propriamente um maníaco por segurança informática - uso um antivírus, mas de resto, na internet, acredito que basta ter cuidado onde se pisa (é um pouco como andar na rua). Isso, e usar passwords diferentes para cada serviço importante, o que provavelmente quase ninguém faz.

Esta nova verificação cai-me muito, mas muito bem.

É que depois do site do meu banco, esta conta é a coisa mais importante e preciosa que tenho para a minha vidinha cibernética: os meus contactos e o meu e-mail. E o blog, já agora. Se posso ficar mais seguro quanto a isto, é o que eu quero.

Das más decisões

2011-11-15T18:53:00.001Z

No Domingo a namorada ficou doente. Já tínhamos uma ida ao sushi combinada, que infelizmente tivemos que adiar. Ao telefone, propus ir comprar sushi num take-away e levar até casa dela. Ela - sempre muito melhor neste tipo de decisões do que eu - disse que era melhor não, não fosse eu apanhar também uma gripalhada.

Pois lá me deixei estar no meu canto.

Ao final do dia, comecei com os espirros e a tosse.

Ontem, no escritório, brindei todos os colegas com espirros e tosse, e ainda tive direito a dores de cabeça e febre.

Na noite passada foi o pico da gripalhada: cheguei aos 40.º C de febre.

E hoje, claro que não fui trabalhar.

Conclusão: mais valia ter ido comprar o sushi e tê-lo levado à namorada no Domingo. Se era para ficar doente na mesma...

Descaminho

2011-11-09T22:16:00.000Z

Parou o velho carro e saiu aos tropeções. Deixou a porta aberta e avançou, trôpego, meia dúzia de metros. Parou, cambaleou num passo atrás, e deixou-se cair no chão. Já não bebia daquela maneira há anos, e no entanto, ali estava, a meio de uma tarde de Verão, no sítio onde prometera, a um velho amigo, regressar todos os anos.

Recompôs-se minimamente e voltou ao carro. Debruçou-se sobre o banco do passageiro e agarrou na garrafa de whisky barato que comprara numa estação de serviço há menos de uma hora. Já não tinha muito. Depois fechou a porta do carro, certificou-se de que estava bem parado junto ao campo e avançou pelo relvado. O calor era insuportável, e não havia ninguém à vista. Reconheceu rapidamente a velha árvore, o local combinado. Tropeçou duas vezes até conseguir chegar junto dela. Lá estava ele. Começou logo a falar, num tom lamurioso.

«Antes que digas qualquer coisa... Estou bêbado como nunca estive, por isso tenho coragem para dizer... o que... o que vou dizer, e tu vais ter que me ouvir, caralho!»

Sentou-se, ou melhor, deixou-se cair, pesadamente, no chão, debaixo da sombra da árvore. Olhou para onde o amigo estava e continuou a falar.

«Sabes que já fiz muita merda na vida, mas não fui o único. Mas agora as coisas estão piores. A Maggie pediu o divórcio no final do Verão passado. Não aguentava mais com as depressões. Tu sabes que eu tenho razão, não sabes? Sabes que estou doente. Estou doente há muito tempo, foda-se.

Os outros também fizeram merda. O Dougie e o Harry. O Dougie até parecia que estava porreiro. Trabalhava num grande escritório de advogados no centro da cidade. Especializou-se naquela merda da banca de investimento. Ganhou montes de guito, mas o gajo não era certo e enterrou aquilo no jogo. Perdeu o controlo e ficou com tantas dívidas que as ia ter que pagar até morrer. O gajo não aguentou e atirou-se da janela do escritório no final do ano passado. Coitado do Dougie, caralho...»

Parou um pouco, e fez alguns trejeitos com a cara, como se estivesse a absorver as próprias palavras. Depois de um momento de silêncio, continuou.

«E o Harry, eia pá, o Harry... Lembras-te que não gostavas muito dele quando éramos putos? Pois, o Harry foi o que fez mais merda. Foi o que fez mais merda de nós todos. Meteu-se nas drogas quando ainda éramos putos e depois começou a traficar. Eu sabia que o gajo andava na má-vida, mas nunca pensei que andasse a vender droga a putos ricos, foda-se.

Tem graça, o Harry foi apanhado a comer a filha de um médico. A miúda tinha dezasseis anos, montes de guito, e os pais não lhe ligavam népia. Achou que o Harry era um g'anda bad boy e convidava-o a ir lá à casa quando os pais não estavam. Um dia o pai apanhou-os por acaso. O Harry disparatou e deu um enxerto de porrada no gajo. Nada de mais, não o aleijou para a vida, mas sabes como é que é... Um médico é um médico. A bófia esforçou-se uma beca e apanhou logo o Harry. Em menos de nada estava na prisão. Depois não soube mais nada dele até há três meses atrás. Vi no jornal, foi encontrado morto na cela. Cá para mim ainda foi o médico que pagou umas coroas para o mandar matar...»

Depois de mais uma pausa, estendeu o braço e enterrou os dedos na relva e na terra.

«E agora só estou cá eu, caralho. Eu e tu. EU E TU!»

Começou a chorar.

«Fartámo-nos de fazer merda... Eu também fiz muita merda. O melhor emprego que consegui foi na oficina, e mesmo assim não dou uma p'rá caixa. Sorte a minha que o patrão é um gajo porreiro, senão eu estava na merda, ainda mais do que estou.

Foi tudo com o caralho. Lembras-te quando aqui estávamos os quatro, há uma data de anos? Éramos uns putos estúpidos, sabíamos lá que íamos fazer tantas asneiras na vida. Mas fizemos, foda-se. Estragámos todos as putas das nossas vidas...»

Calou-se por um momento, fungou e olhou para o chão.

«E nunca ninguém descobriu que tudo começou no dia em que te matámos, caralho.»

Largou o pedaço de terra, levantou-se e saiu da sombra para o sol, tentando cambalear de volta ao carro.

Sugestão para o Governo

2011-10-27T23:24:00.003+01:00

Já que querem acabar com feriados, eu proponho desde já que o primeiro a ir à vida seja o Carnaval. Que nem sequer é mesmo um feriado, se virmos bem, porque não é obrigatório, mas adiante. Acabava-se com essa parvoíce, porque convenhamos, não somos um país porreiro para sambar.

Mas para a indústria dos fatos e máscaras não ficar a chuchar no dedo, proponho que, ao mesmo tempo, se passe a celebrar o Halloween.

O filme de animação mais icónico sobre o Halloween é o "Nightmare Before Christmas", e sobre o Carnaval é o "Rio"... Acho que não é preciso dizer mais nada.

Faz todo o sentido. Primeiro porque o Halloween é uma festa com muito mais personalidade. Depois, de 31 de Outubro para 1 de Novembro tínhamos um bom motivo para festejar, para arranjar umas máscaras engraçadas, e as pessoas que gostam de espalhar luzes até podiam decorar logo a casa com luzes, que já ficavam com decorações para o Natal.

Assim, acabava-se com um pseudo-feriado, e até era tudo mais divertido.

Pensem lá nisso. A sério.

This is Halloween...
This is Halloween...

Onde está o Natal? - relação causa/efeito

2011-10-26T17:19:00.000+01:00

É frequente ir até um centro comercial na hora de almoço por falta de alternativas, pelo menos até me mentalizar que este vai ser o Inverno dos almoços em modo poupança-máxima (sandes ou saladinhas trazidas de casa, porque a crise, se não tiver mais nenhum efeito positivo, obriga a um nível de vida mais frugal).

Sou da opinião que uma visita a um centro comercial serve para tomar o pulso a várias coisas, como o estado de espírito geral, as tendências da moda, e os negócios que prosperam e os que não prosperam. Hoje observei que, para além de estar toda a gente com um semblante carregadíssimo (deve ser do tempo), ainda não há enfeites de Natal nas montras.

Nenhuns!

Não me entendam mal: durante anos fui contra a tendência de, em meados de Outubro, já haver decorações de Natal, "promoções" (com muitas aspas) de Natal e músicas de Natal por todo o lado. Mas era essa a tendência, que eu tive que aprender a aceitar todos os anos.

Mas este ano? Parece que "só" a partir de Novembro. Continua a ser bastante cedo, mas é um bocadinho - só um bocadinho - mais normal do que tem acontecido nos últimos anos.

Razões possíveis:

Esteve bom tempo até à semana passada, e ninguém quer saber do Natal enquanto ainda se pode apanhar solinho numa esplanada à beira do mar. Lá para a semana, se o mau tempo ficar, logo se fazem as decorações;
Não há dinheiro para as decorações;
Há dinheiro para as decorações, mas como vamos todos ficar sem subsídio de Natal - digo todos, porque eu nunca tive, portanto eu nem sou dos que se pode queixar mais este ano - não vale a pena investir nisso, já que ninguém vai comprar nada.

Eu pessoalmente aponto o dedo à falta de dinheiro. Confesso até que, secretamente, desejo que este seja um Natal com muito, muito poucas prendas e mais, muito mais dimensão humana.

Porque não consigo escrever com regularidade?

2011-10-18T01:09:00.000+01:00

Porque ando tão queimado, que se não fosse saltar à vista a palavra "sexo" nas actualizações dos blogs aqui ao lado, me esquecia de dizer que hoje foi uma p... a pagar-me o almoço. Depois de um post a falar sobre por comer na mesa não sei como ia passando despercebida a ironia.

Condignamente indignado

2011-10-15T21:04:00.000+01:00

Na TV, no FB, na rua, só se fala na crise financeira. Hoje a meio da tarde telefona-me a minha mãe a perguntar se estava bem. Claro que sim, é Sábado, estou em casa deitado e a casa está de pé... porque haveria de ser diferente? "Não ouviste falar na manifestação em Roma? É que estão a haver confrontos com a polícia e cá podia acontecer o mesmo". Realmente, tenho tendência para ignorar as publicações que apelam à revolta popular... não que seja um acomodado, mas que posso eu fazer? Nos últimos anos, antes de se instalar a crise, assisti a dezenas de manifestações, greves e protestos sem consequência prática. Hoje quando Passos e Ciª funcionam a mando de Merkel e Sarkozy Ldª e esses funcionam a toque de caixa da Banca, que por sua vez tem um medo de morte das variações de humor da especulação aka fundos de pensões/grupos de investimento(onde se incluem agências de rating)/grandes grupos económicos, é aqui e agora que pego em mim e vou indignar-me para Lisboa?! Com todo o respeito para quem foi e voltará a ir, não durmo melhor por causa disso, simplesmente porque não se trata de dinheiro.

A crise é uma questão emotiva e pessoal, para quem tem um estilo de vida que lhe está a escapar por entre os dedos, por culpa de quem é pago (e bem pago) para defender os interesses da população. Esses sujeitos/comissionistas são um mal da sociedade moderna. A própria ilusão de que as manifestações dão em alguma coisa é parte do idealismo que nos leva a votar num partido, que até sabemos à partida, não proteger os nossos interesses.

A Democracia é parte da civilização que construímos, parte do estilo de vida que nos levou onde estamos e onde queremos estar. É graças a isso que não andamos a exercer violência para subir na vida, que trabalhamos para comprar comida em vez de a caçar, falamos para ser ouvidos e dormimos com os dois olhos fechados à noite. Não me parece que entrar em confrontos com a polícia e contestar fora de tempo o trabalho que não é o nosso seja o modo correcto de defender um estilo de vida civilizado.

Confesso que não acredito neste regime nem nestas pessoas, mas estar a lutar na rua enquanto eles estão sentados em casa só para os manter lá (saiam estes e entrem outros é igual) é contra-producente. É certo que são corruptos e incompetentes, no entanto, é a corrupção e incompetência que devem ser atacadas, não o cargo. E quer acreditem ou não a única maneira de dar a volta a crise é a lutar no nosso "campo de batalha", a trabalhar honestamente, a inventar modos de produzir bom e barato, a não desistir quando a coisa parece negra e a passar esses valores para os nossos filhos. Vão ressurgir sectores como a agricultura e a pecuária, vamos ter de sujar as mãos e quem sabe trabalhar ao Sábado e ao Domingo, mas vamos construir para nós. A especulação é irreal, a comida na mesa é real. Não há atalhos.

INCEPTION do ponto de vista da banca.

2011-10-15T20:31:00.002+01:00

Não sou grande fã de teorias da conspiração. Não fico horrorizado ou consternado com as inúmeras teorias do big brother, da manipulação de governos, dos enganos ou esquemas que se montam entre as grandes empresas capitalistas.

Mas fantástico é perceber que só agora é que muita gente começa a acordar do seu sono consumido por uma apatia social embebida no mais profundo mainstream.

Desde que nasci, que o acesso a crédito na banca é como ir encher um copo de água no meio do Furacão Katrina, ou levantar poeira no meio do deserto do Mojave, ou seja e para quem ainda não entendeu a ironia uma coisa tão fácil e previsível como o Marinho Pinto dizer uma idiotice qualquer.

Só agora é que esta maltinha vidrada no consumismo e no facilitismo, começa a entender que a banca andou a emprestar dinheiro que não tinha, e ao mesmo tempo cobrava juros que quem pedia os empréstimos não podia pagar. Nunca ninguém suspeitou que este ciclo vicioso fosse mais dia menos dia descarrilar.

Ora tudo quebra pelo elo mais fraco. E o elo mais fraco é o que estava menos prevenido, e com a cabeça no ar. Como seria lógico a banca não poderia ficar a arder com os juros e os empréstimos que as pessoas não podiam pagar. Então a escapatória é a seguinte, só não obrigam a pagar os valentes montantes de juro, como através do seu fantoche de longa data ao qual chamam de "ESTADO", e da cobrança de impostos acabam por financiar as perdas que têm.

Assim, o Banco A empresta dinheiro ao Sr. B, o Sr. B além de pagar os juros superiores a dois dígitos percentuais, financia a banca através do pagamento dos seus impostos, para que possam continuar a emprestar dinheiro ao Sr. B e à Sra. C, e por ai fora.

Ou seja, esta malta anda há anos a fazer, não de porquinho, mas de vaquinha mealheiro, e a ser bem ordenhada vezes sem conta.

Só começaram a acordar quando as icoisas começaram a ficar caras, e impossíveis de pagar, e ficaram ifodidos, e ilixados com tudo isto, porque começam a prever um ifuturo, no iqueospariu.

Deixem-se estar nos sofás até que os vão ai buscar os senhores de fraque. Deixem-se estar na caminha deprimidos até acabarem por ir dormir na rua, talvez ai acordem para entender que este problema não é de agora, e as soluções nunca são tomadas pelo lado democrata, mas sim por alguém que decide por vós.

Viva a abstenção, o comodismo, e as icoisinhas que vos distraem, enquanto o fantoche dança e a outra mãos vos vai mais uma vez ao bolso.

A "inveja" é uma coisa mesmo estranha

2011-10-13T23:31:00.001+01:00

Em pleno mês de Outubro, vi-me acometido por uma típica constipação de Verão, mercê das temperaturas que se fazem sentir. Como resultado não fui trabalhar. E uma das poucas pessoas que soube disto teve a "simpatia" de me enviar um SMS com o seguinte teor:

"Que sorte!"

Referia-se, claro, ao facto de não ter ido trabalhar e ter ficado na caminha. Mas além de isto ser de mau gosto, dá que pensar que tipo de SMS receberia se tivesse ficado desempregado. Provavelmente um "Parabéns"...

Nota: Não fiquei ofendido com a mensagem, apenas achei caricata. Eu próprio já me perguntei como é que seria se tivesse mais tempo para mim, ou, trocando por miúdos, se não trabalhasse. Nas alturas em que ando mais cansado, chego mesmo a cair na tentação de pensar que essas pessoas é que têm sorte, mas claro, é só efeito do cansaço.

Wikipérola

2011-10-12T10:55:00.000+01:00

Foi durante a leitura matinal do blog do Dexter, em particular nos comentários ao último post, que me deparei com o conceito de Complexo de Napoleão. Embora tivesse uma ideia do que pudesse ser, dei um saltinho à Wikipédia para me informar. E foi por lá que me deparei com esta pérola:

Em 2007, uma pesquisa da University of Central Lancashire sugeriu que o complexo de Napoleão (descrito em termos da teoria de que homens baixinhos são mais agressivos para poder dominar aqueles mais altos que eles) pode ser um mito. O estudo descobriu que homens baixinhos (com menos de 1,67 m de altura) eram menos suscetíveis a ataques de raiva do que homens de estatura mediana. A experiência envolveu indivíduos lutando uns contra os outros com bastões, onde um deles golpeava deliberadamente as articulações do outro. Monitores cardíacos revelaram que os homens mais altos eram mais propensos a perder a cabeça e revidar a agressão.

Está aqui. Sublinhado e negrito meu.

Chamo a vossa atenção, claro, para o facto de uma Universidade inglesa ter levado a cabo uma experiência científica, em que homens de diferentes estaturas golpeavam as articulações uns dos outros com bastões. Pergunto-me que outro tipo de experiências "científicas" terão sido feitas por lá...

Vitorino, o trauma

2011-10-11T14:50:00.000+01:00

Uma postura, um bigode, uma boina. O rosto do medo.

Tenho uma teoria muito particular em relação ao cantor Vitorino. Em primeiro lugar, nunca gostei da música dele. Mas não é aquela espécie de asco que sinto pelo hip-hop. É algo diferente. É como um desconforto, como se algo não estivesse bem.

O primeiro contacto que tomei com a música deste senhor foi com um combo livro + cassete áudio, intitulado "Cantigas de Encantar pelos Porquinhos e o Lobo Mau". Talvez tenha sido aí que tudo começou. A voz aveludada de Vitorino entrava-me pelos ouvidos enquanto os meus olhos passeavam por esta capa que, salvo melhor opinião, teria certamente sido queimada pela Igreja Católica no tempo da Inquisição:

"Morreram pelo menos cinco crianças na elaboração desta obra"

Não é preciso descrever ao pormenor o facto do Lobo Mau estar vestido como o Vitorino, pois não? Isto é puro terror.

Afectou-me de tal modo que, até aos 10 anos, nada me tirou da cabeça que o Vitorino era mesmo o Lobo Mau. Daqui até ao trauma foi um passinho.

Com o passar dos anos amadureci esta ideia. Diga-se, em abono da verdade, que o ar sempre muito sério de Vitorino, aliado à boina e ao eterno bigode, já para não falar dos seus tétricos olhos negros, invocam uma imagem muito específica: o Demo.

É muito rara a fotografia ou imagem de Vitorino em que este sorria. Duvido seriamente que ele alguma vez tenha sido visto sem a boina. E já alguém reparou que ele parece não envelhecer?

É tão simples que me pergunto porque é que mais ninguém pensou nisto: debaixo da boina, escondem-se dois protuberantes chifres. E se Vitorino sorrisse, provavelmente alguém sentiria um forte bafo a enxofre (ou, com sorte, via-se uma alma penada a sair-lhe da boca). E - insisto - porque é que ele não envelhece? É simples: Vitorino é o Demo - só pode ser!

Alguém se voluntaria para lhe atirar com água benta?

ADENDA: Esta é já a terceira tentativa que faço para publicar este post, depois de dois erros informáticos muito estranhos ocorridos esta manhã. Acho que o Vitorino sabe...

Jantar de bloggers: resumo em vídeo

2011-10-09T18:43:00.000+01:00

E acho que resume bem...

Getting tired...

2011-10-04T12:44:00.002+01:00

Confesso, tenho saudades do Inverno.

Quando estão 26ºc às 8h30, e agora ronda os 30´s e picos, com vento de leste, em que a brisa se assemelha ao bafo vindo de uma caldeira, não se pode não ter saudades do Inverno.

Quando sou obrigado a andar de fato e gravata o dia todo, deslocar-me a repartições públicas e tribunais, e apenas sinto o latejar no topo da cabeça a escaldar, para além do imenso calor e do inconveniente da humidade, penso....

Porque raio é que as publicidades de desodorizantes são com desportistas? Deviam ser feitas com gajos engravatados a fazer uns km's a pé de tribunal em tribunal ou de repartição de finanças a conservatória do registo civil.

Odeio o calor...com excepção dos dias de praia.

Podcast #4: Poupança

2011-10-02T19:11:00.001+01:00

Foi preciso cerca de um ano e dois meses para voltarmos a isto. No fundo, não custa assim: é só combater a preguiça e "jogar conversa fora". O tema deste podcast é "Poupança".

Para comentários, sugestões, e críticas - mesmo para o bashing gratuito -, estejam à vontade para usar a caixa de comentários.

Coisas maléficas

2011-10-02T19:10:00.000+01:00

Esclareçam-me: já alguém percebeu como é que se resolve aquele problema do "software maligno"? É que aqui nem havia contador de visitas, portanto não deve ser por aí...

Constatação, sem intenção de ofender.

2011-09-30T14:07:00.001+01:00

As mulheres são um "bicho" muito sério.

Com os cabelos brancos, começam as perdas de capacidades e habilidades.

2011-09-30T13:54:00.002+01:00

A minha masculinidade está intacta, mas o meu bom gosto pelos vistos não.

É recorrente a tentativa de escolher uma peça de roupa, uma jóia, um perfume, ou algo para uma mulher, seja namorada, a amiga, para a mãe ou a irmã, e no fim receber o feedback de um sorriso relativamente simpático ao qual apelidei "não quero ser mal agradecida mas isto não é bem o meu estilo".

Costumo apontar sempre ao lado em relação ao gosto da presenteada, gosto de coisas discretas e com uma certa classe, mas pelos vistos na genese de uma mulher, está o lado chamativo que quer atrair os olhares.

Já tive tempos em que acertava com os gostos, e pensava conhecer minimamente a psique feminina, hoje em dia chego à conclusão que não tenho o mínimo jeito para isto.

Um dia sei que vou chegar a um ponto, aquela maneira de estar de alguns homens que desistem de tentar escolher e limitam-se a sorrir na hora de pagar.

Um dia vou aderir aos vales prenda, e ao pagamento, renego as surpresas materiais, mantenho-me apenas nas emocionais, levo o romantismo meramente para os gestos e acções, e no que diz respeito a prendas e bens materiais, troco a surpresa pela satisfação de poderem escolher algo que gostem.

Quem quer ouvir?

2011-09-30T12:47:00.002+01:00

Vamos finalmente regressar aos podcasts.

O silêncio tem sido tanto que, ao partilhar a "novidade", houve mesmo quem me perguntasse: «Então mas vocês ainda se falam?».

Pois falamos, e até gravámos a conversa. Vem aí já neste fim-de-semana.

Se nunca nos ouviram antes, passem pelos podcasts anteriores (chegam lá através do marcador), e se alguém quiser participar, fica desde já o convite.

Conversas com mulheres (também as há por aqui)

2011-09-26T12:20:00.000+01:00

O bagaço amarelo - vão visitar o blog dele, a propósito - é que costuma acertar em cheio neste tipo de coisas, e não entendam esta partilha como plágio, mas como uma singela homenagem a um estilo simples e eficaz de transmitir uma conversa. Esta conversa em particular foi mantida com a colega de gabinete e merece ser partilhada.

Ela: Ai... a minha futura cunhada é tão gorda...
Eu: Bem, aposto que deve ser uma excelente pessoa.
Ela: Pois, não duvido. A minha sogra vai ter um ataque quando a vir.
Eu: Pensei que a sua sogra estava preocupada com o irmão do seu marido. Não era ele que nunca mais saía de casa nem arranjava namorada?
Ela: Era, mas ela é mesmo gorda.
Eu: Se calhar é boa cozinheira, prendeu o seu cunhado pelo estômago.
Ela: Bem, a minha sogra vai ter um ataque!...
Eu: ...
Ela: A minha sogra queixava-se que ele nunca mais saía de casa, mas agora ele arranjou namorada e já está doido para sair de casa, e ela já não está a achar graça. Diz que ele já se está a prender...
Eu: Que idade é que o seu cunhado tem?
Ela: 32.
Eu: Então...
Ela: Ah, mas eu percebo. Eu vou ser igual. Quando os meus saírem de casa vou ficar com uma depressão.
Eu: Mas ainda falta muito tempo, não pense nisso...
Ela: Não penso, não. Já me faz confusão ver os meus filhos serem independentes.
Eu: Independentes?
Ela: Sim, a lavar os dentes sozinhos. Estão tão crescidos!

Eu andava bem era de calções o ano todo...

2011-09-22T17:25:00.002+01:00

Gosto de dizer que neste blog - que é um projecto conjunto desde a sua génese, embora o Pedro e o Luís estejam remetidos ao silêncio - se pode escrever sobre tudo. O limite está em cada um de nós.

Neste particular, arrisco dizer que este nunca poderia ser um fashion blog. Além de não encontrar melhor expressão para caracterizar um fashion blog do que "mariconço", iria rapidamente aborrecer a meia dúzia de pessoas que lê isto.

De segunda a sexta a minha indumentária é camisa, calças e sapatos. E de vez em quando fato completo com gravata. Aos fins-de-semana é t-shirt, calções e ténis. E de vez em quando um pólo. E pouco passa disto.

Não consigo, não consigo mesmo, pensar em roupa que queira ter, mas que queira mesmo, à laia de consumista. No máximo, penso em t-shirts que gostava de ter, mas nunca hei-de ficar a pensar naquele casaco/camisola/sobretudo/fato/gravata/pólo/calças/ténis que gostava mesmo de ter.

Olho para a roupa como um mal necessário e, nalgumas pessoas, como uma necessidade maligna.

Dos talentos próximos

2011-09-16T13:03:00.002+01:00

Tenho muito, muito, muito orgulho nos meus irmãos.

Não somos nós, mas a foto merecia vir para aqui.

Pessoas rectas, bem formadas, com princípios próprios bem estruturados nas suas vidas. Também, pontualmente, inocentes/boas pessoas demais para o seu próprio bem. Da fratria de quatro, serei eu certamente quem mais tem a aprender com eles do que eles comigo - nestas coisas a idade é pouco importante.

Infelizmente nem sempre consigo demonstrar-lhes isso, mas tenho essa certeza.

E a acrescer, são extremamente talentosos, todos eles, cada um na sua área.

A irmã-educadora tem talento para os trabalhos manuais, e se eu pudesse aqui mostrar nem que fosse um pouco das coisas que ela já fez e faz, ficariam maravilhados.

A irmã-artista (chamemos-lhe assim, à falta de palavra mais abrangente) tem talento para a aprendizagem - de escrita, de línguas, de culturas. Um(a) verdadeiro(a) Rembrandt, extremamente exigente consigo própria.

O irmão tem talento para a palhaçada. É mesmo isto, mas sem intenção redutora. Ele tem um grande sentido de humor e de oportunidade para meter as piadolas, e também para imitar/fazer vozes. Não direi que o seu futuro vá passar por aí, mas há essa possibilidade, sem dúvida.

Não sei se já disse que há muito orgulho aqui...

P.S. - Ainda sobre talentos, devo dizer que a namorada descobriu recentemente um grande talento para cozinhar. A especialidade é, para já, o tiramisú. Se dúvidas houvessem, asseguro-vos que o homem é conquistado pelo estômago.

Distracções

2011-09-16T12:37:00.001+01:00

De repente, já não pego no blog há uma semana.

É como levar uma bela chapada.

"7 Maravilhas" de não-sei-quê

2011-09-09T12:18:00.004+01:00

É só a mim que este logótipo faz lembrar o mítico - e horroroso - serviço "folha de couve" da Vista Alegre?

Bem sei que temos que investir no que é nosso, e que Portugal tem condições para ser um destino turístico de excelência para todo o mundo. Sou inteiramente a favor da promoção do turismo. Mas já não sou nada a favor do continuado e desregrado despesismo.

Corrijam-me, por favor, se estiver errado, mas a eleição das "7 Maravilhas da Gastronomia Portuguesa" é um evento pífio, bacoco e, o que é pior, inútil - bem como todas as eleições de outras "7 Maravilhas" anteriores, como as "novas 7 maravilhas do mundo", as "7 maravilhas de Portugal" e, como se não bastasse, as "7 maravilhas de Portugal no mundo", entre outras de que poderei não me lembrar.

Os turistas, que felizmente continuam a visitar o nosso belo país, já vêm todos com a lição bem estudada: no Porto uma francesinha e o Vinho do Porto, em Lisboa um pastel de Belém, na Madeira um bolo do caco e uma espetada, e por toda a costa portuguesa bom peixinho, sem esquecer o bacalhau, o vinho, o pão, o azeite. Ou muito me engano, ou estes produtos, entre muitos outros, mais facilmente são as verdadeiras maravilhas gastronómicas de Portugal.

O circo montado à volta destas "7 Maravilhas" tem contornos surreais: nem por um momento eu, nem certamente a maioria dos portugueses, acredita que isto vai ser verdadeiramente determinante no enriquecimento turístico do nosso país. Aliás, como o tema deste ano é a gastronomia, até podemos dizer, com algum grau de certeza, «cheira-me a tacho»...

A página dedicada ao evento é bem elucidativa: entre os apoios institucionais à iniciativa estão a Presidência da República, o Ministério da Cultura, o Turismo de Portugal. Não acredito que, por via destes "apoios", não tenham ido alguns valentes euros do erário público para a iniciativa. Como também não acredito que fique barato arranjar um teatro ou um pavilhão grande em Santarém, ou que o Malato aceite ir apresentar a "gala" de borla (este tipo de eventos metem sempre "galas").

Se vamos cortar em tudo e mais alguma coisa, eu sugeria começar por cortar no que é acessório e desnecessário. Como esta treta das "7 Maravilhas". Ou então, em alternativa, eleger as "7 Maravilhas do Despesismo Público". E olhem que eu tenho já uma sugestão em mente...

Mudanças

2011-09-07T17:31:00.004+01:00

Imagem original aqui.

Quando somos pequenos aprendemos a funcionar consoante os ciclos lectivos. O "novo ano" tinha mais peso em Setembro, quando regressávamos às aulas e prometíamos a nós mesmos que muita coisa ia mudar. E que nós íamos mudar, também.

Para mim, e não sei se para muitos outros adultos - eu considero-me um "jovem adulto", mas adiante... -, Setembro continua a ser o mês por excelência do "regresso", da vontade renovada (não necessariamente redobrada) de mudar alguma coisa, e de melhorar muita coisa ou mesmo tudo. Arrumações em casa, limpezas de objectos velhos, mudanças de pequenos hábitos ou mesmo de vida. Tudo isto me parece mais fácil em Setembro. Já em Janeiro, com o novo ano civil, tudo me parece mais falso, mais difícil de concretizar. Até porque passa muito mais por declarar primeiro as intenções em vez de agir logo, e só por isso o resultado está inquinado à partida.

A primeira mudança foi ter revisto os inúmeros cabos e fios eléctricos espalhados pelo meu quarto. Reduzi tudo a uma mísera extensão, daquelas que tem um botão que se pode desligar, esperando com isso fazer poupar alguns eurinhos a quem paga a factura da electricidade lá de casa, que não é nada meiga. Declarei guerra geral aos standby, desligando directamente no botão os aparelhos lá de casa. E já estou a pensar noutras maneiras de tornar a casa mais eficiente, como lâmpadas economizadoras. Pequenas coisas, pequenas mudanças, óptimas para levar a cabo já neste mês de Setembro, e cujos resultados espero vir a comprovar a breve trecho.

Geek mode: on / O admirável mundo do Linux

2011-09-02T22:37:00.000+01:00

Recentemente adquiri um eeePC, que se tem revelado uma das coisas mais úteis que comprei nos últimos tempos. O raça do computadorzinho é fiável, tem uma bateria que dura bastante, e tem-me permitido andar com as minhas aplicações, documentos e... coisas... para todo o lado. Funciona como um bom complemento ao computador de secretária, mas claro que não o substitui.

Isto porque, como todos os netbooks, tem limitações. De hardware, mas principalmente porque os senhores que o fizeram lhe meteram o Windows 7 e depois ainda o encheram de progamas inúteis e lentos. Então liguei o meu modo geek e procurei uma alternativa: descobri o maravilhoso mundo do Linux!

Ainda não me apercebi totalmente de como isto funciona, mas instalei uma distribuição chamada XUbuntu e tenho um ambiente de trabalho porreiro, com acesso a todo o tipo de aplicações de que preciso (para produtividade, lazer e até, para navegar na internet e estar aqui a escrever isto), actualizações à fartazana e, pelos vistos, um potencial que nunca mais acaba.

É muito mais leve que o Windows! E tudo isto de borla, dentro da legalidade porque se trata de software livre.

Quanto mais olho para isto, mais me apercebo que há muitos públicos diferentes que não precisavam verdadeiramente de utilizar o Windows ou um sistema Mac.

A sério: quantos computadores não vão ser comprados nesta época consumista de regresso às aulas para uma data de crianças e adolescentes que só os querem para escrever umas coisas (a célebre desculpa dos «é para fazer uns trabalhos para a escola!»), navegar na internet e ir ao Facebook? Tudo isso pode ser feito em software livre como o Linux. E os computadores ficariam muito mais baratos.

Outra possível utilização de Linux seria no Estado. Há muitos programadores e engenheiros informáticos no nosso país - aliás, uma das indústrias emergentes no nosso país é, precisamente, a da criação e distribuição de software. Seria francamente barato contratar uma equipa qualificada para criar uma distribuição Linux gratuita, pensada para as necessidades próprias dos serviços do Estado. Isto a comparar com aquilo que custam dezenas de milhar de licenças de Windows. Acabava-se com a compra de licenças de Windows para todos os serviços, institutos, Ministérios e afins. E, como o Linux pode ser desenhado para ser muito mais leve que o Windows, provavelmente não se iria precisar de comprar computadores, excepto em caso de avaria. Quanto dinheiro não se pouparia?

Eis uma discussão que eu gostava que gerasse frutos.

Ai e tal, as minhas "merecidas" férias!

2011-09-01T12:57:00.003+01:00

Estranho sempre aquelas pessoas que dizem que vão ter umas "merecidas" férias.

As férias estão previstas na lei. No Código do Trabalho. E quem está a "recibos verdes", i.e., é teoricamente - frise-se a ironia - prestador de serviços, tira as "férias" que bem quiser. Basta o simples facto de estar a trabalhar para as "merecer", e sabe Deus que não dependem da produtividade, senão ninguém tirava férias neste país.

Portanto, dizer que se "merece" algo que está na lei... faz-me alguma confusão.

Dá vontade de dizer o mesmo a todos os que se queixam dos impostos que têm que pagar.

«Bem mereces, pá!»

É que também está na lei...

Critério

2011-08-26T12:08:00.003+01:00

Américo Amorim

(Roubado do blog da Cat.)

Parece que é quando há menos tempo para escrever que aparecem mais coisas sobre as quais vale a pena reflectir.

Um pertinente post da Cat recordou-me que, há dias, e na senda das discussões acerca da implementação de impostos ou contribuições extraordinárias sobre grandes fortunas, Américo Amorim terá dito:

«Eu não me considero rico. Sou trabalhador.»

Que me perdoem todos os que acham isto uma afronta, mas o senhor tem toda a razão. É claro que custa - e a mim custa! - pensar que, muitíssimo provavelmente, irei ganhar durante toda a minha vida o que este homem ganha nuns dias. Mas não podemos, apenas por causa disso, gerar ódio à riqueza.

Américo Amorim trabalhou e trabalha, principalmente, num ramo de produção e indústria - e numa indústria bem portuguesa, que é a cortiça. Não fez a fortuna que fez só com o dinheiro dos outros, ou, pelo menos, não deverá ter sido assim que começou a ganhar muitos milhões de euros. Os investimentos em participações no capital de bancos, fundos de investimento e na GALP vieram bem depois - até porque não seria nunca um "Zé" qualquer a reunir as economias de uma vida inteira para investir dessa maneira.

Se ele está onde está hoje, é porque trabalhou, investiu, arriscou.

O que lhe "aconteceu" foi ter nascido num país em que não há muita iniciativa, e a que há é imediatamente abatida pelas naturais invejas e pela mais que natural preguiça que acaba por acometer até o mais obstinado trabalhador. Se é bom ou mau patrão, não sei, mas neste país que Abril formatou qualquer patrão acaba por ser mau, quanto mais não seja porque é patrão, e se temos Juízes que não se importam de assumir isto em inúmeros Tribunais, não deve custar a compreender que o pensamento dominante é precisamente este.

Tudo isso só lhe acrescenta mérito.

Se ele podia ajudar todos quantos vivem com dificuldades, conferir algumas certezas a muitos jovens que hoje se vêem com o seu futuro ameaçado? Podia, pois podia. E talvez nem lhe fizesse muita diferença. Mas não tem obrigação nenhuma de o fazer.

Mas para considerar uma afronta que Américo Amorim diga «não» a meter dinheiro do bolso dele nos buracos deste país, temos que considerar uma afronta pagar impostos para sustentar subsídios de desemprego, rendimentos sociais de inserção, reformas por invalidez e outras coisas que tais. E temos também que considerar insultuoso que alguém possa esforçar-se, arriscar e trabalhar para chegar longe na vida.

Desculpem lá, mas não concordo. Não podemos cair na tentação da inveja fácil. Eu próprio quero ter a minha oportunidade de, com trabalho árduo, coragem e uma pontinha de sorte, poder chegar longe na vida. Estou a fazer por isso.

Mas se vir que, assim que chegar lá, me vão rapinar só porque eu consegui, não vale a pena perder mais tempo a tentar. Ficar-me-ei por aqui, e deixo as ambições para quem gostar de ver o seu trabalho e mérito premiados com mais impostos.

Prefiro dar o meu melhor para gerar riqueza, do que gerar simples ódio à riqueza. Mas é claro - dá trabalho, e por isso é que acredito que não haverão muitos portugueses a pensar assim.

Da minha relação com o Sporting

2011-08-24T11:46:00.000+01:00

Por uma vez, vou falar de futebol.

Sou, orgulhosamente, adepto (e já fui sócio) do Sporting Clube de Portugal. E francamente pouco me importa que os resultados desportivos da equipa de futebol profissional andem bastante aquém do que se exige a um clube da craveira do Sporting. Sou e sempre serei adepto do Sporting. Porém, custa-me perceber a lógica de "as pessoas passam, mas o Sporting fica". E não me estou a referir a jogadores de futebol ou atletas. Refiro-me a dirigentes. Àqueles em quem os sócios depositaram confiança para gerir os interesses do Clube, mais do que os interesses das gulosas SADs ou os seus próprios.

Até há bem pouco tempo, sentia-me desapontado com as sucessivas Direcções do Sporting. E tudo começou com o facto de Dias da Cunha ter decidido misturar o clube com política, ao apoiar publicamente duas candidaturas presidenciais. Depois veio Filipe Soares Franco. Sucedeu-lhe José Eduardo Bettencourt. E o clube foi deixando de ter a identidade que tinha antes.

Não coloco em causa o fervor sportinguista de nenhum destes homens. Aliás, Dias da Cunha conseguiu ser um bom Presidente para o Sporting, conferindo identidade ao clube e levantando a sua voz contra um "sistema" instalado no futebol português que, mesmo estando à vista de todos, passava e continua a passar incólume e impune. Os que lhe sucederam eram homens diferentes. Com menos fervor desportivo, eram puros homens de negócios. Hoje em dia, não questiono que o futebol é um negócio, mas passou-se de um extremo para outro. E com isso chegou uma espécie de estranha subserviência para com os outros grandes clubes de futebol portugueses, particularmente para com o Futebol Clube do Porto.

Com isto, o meu fervor sportinguista esmoreceu. Passei a não querer saber lá muito do Sporting, a ignorar que o meu Clube se estava lentamente a associar a um outro, a ser servil e a mostrar uma fraqueza nada compatível com o seu riquíssimo património histórico e desportivo. Juntem-se fracassos desportivos, a todos os níveis, e decisões estratégicas muitíssimo duvidosas, que acredito que tenham sido "encomendadas" pelos "amiguinhos" a quem o Sporting andava a limpar os pés.

Era preciso mudança. E penso que foi isso que o Sporting conseguiu com Godinho Lopes - não era o meu candidato, assumo, e temi o pior quando houve bronca nas eleições, mas dou a mão à palmatória.

Godinho Lopes rapidamente começou a mudar a maneira como o Sporting comunica e se mostra. Rodeou-se dos homens fortes do futebol do virar do milénio. E está a restituir, aos poucos, a identidade ao Sporting. A recente "crise" dos árbitros é sintomática da postura destas várias direcções (apenas duas, no fundo), que permitiram que o Clube se transformasse em muito menos do que devia ser. Ao primeiro sinal de descontentamento - legítimo! - por parte do Sporting, os árbitros tiveram a veleidade de achar que ninguém lhes podia exigir competência, sentindo-se pressionados por isso. Só isto deveria ser mais do que suficiente para levar a cabo uma "limpeza" no futebol profissional português.

E hoje, o fervor sportinguista em mim é outro. É novo. Não regressou por estar a haver rebaldaria - nunca gostei de andar à pancada... -, mas regressou porque este sim, é um Sporting com que eu me identifico. Um Sporting que tem uma identidade própria, que não faz favores a ninguém, e que se preocupa mais com os seus sócios e adeptos do que com outros clubes.

O fim do mundo, um pouco por todo o mundo

2011-08-20T19:30:00.000+01:00

Aborrece-me seriamente que o mundo twitterizado e facebookiano em que vivemos tenha desembocado em cruzadas a favor da violência gratuita (veja-se o que aconteceu em Londres há poucos dias e os incêndios de automóveis na Alemanha) e contra forças de segurança (Madrid). É penoso ter que admitir que a humanidade, em geral, vale muito pouco, se aproveita este tipo de cruzadas para promover demandas contra tudo aquilo que a sustenta.

Não devia custar perceber que a segurança tem que ser um dos pilares básicos de qualquer sociedade.

E o mais assustador é que se torna muito fácil concluir que, se esta loucura não for devidamente resolvida ou contida, o mundo poderá mesmo acabar lá para Dezembro de 2012.

Acho que vou ser banido do Facebook

2011-08-17T10:37:00.000+01:00

É como conseguir irritar alguém...

Gosto do Facebook. Posso partilhar muita coisa com muita gente. De um modo mais imediato do que através do blog. Consigo discutir temas prementes da actualidade, como futebol, de um modo imediato, posso mostrar músicas aos amigos, comentar notícias, contactar com amigos e conhecidos, tudo isto com imediatismo e privacidade. Mas nem sempre funciona bem. E ontem, depois de me ter enganado a enviar um link para uma página, apareceu, por breves segundos, uma mensagem a dizer qualquer coisa que não consegui ler, acerca de spam.

"Tudo bem", pensei. Não é que fosse encher os perfis de muita gente ou, pelo menos, não mais do que o normal. Na verdade, não dei muita importância àquilo, pelo que passado umas horas fui partilhar um vídeo no mural de um amigo. Talvez tenha sido uma atitude de desafio, e é certo que já é um hábito passar pelo Facebook, mas verdade se diga que hoje, quando não consegui fazer login, senti uma pontinha de satisfação.

Se calhar é isso. Vou ser um mau utilizador do Facebook, para ver se consigo que me metam um ban em cima. É muito melhor poder dizer aos amigos que fui banido do Facebook em vez de lhes dizer que fechei a conta por motivos que nem eu próprio sei explicar (mas que muito provavelmente passariam pelo birrento "estou farto!").

Manifesto

2011-08-12T08:57:00.000+01:00

A recente escalada de violência no Reino Unido leva-nos, mais do que tudo, a acreditar que a violência gratuita pode estar mesmo à nossa porta. Vivemos todos num mundo industrializado e civilizado, mas não deixamos de conseguir ser todos uns verdadeiros animais. Já ninguém percebe os motivos por trás da revolta juvenil - miúdos, entre os 11 e os 18 anos, organizados através de SMS e redes sociais. Nem os próprios percebem.

Tudo terá começado com um homicídio cometido por forças policiais. Entretanto já arderam autocarros, casas, lojas. Na cidade onde ocorreu o homicídio e noutras. Bairros inteiros estão a saque. Destruição pela destruição. Roubo por roubo. Incêndios só porque sim. E a polícia - que, pela falta de meios que exibe para deter os jovens em fúria, deve ter assassinado o tal "pobre injustiçado" à escarreta - limita-se a dar o corpo às pedras.

Entretanto, estão formadas milícias populares, estilo neighbourhood watch, para tentar combater a turba juvenil. O cenário terá sido próximo de uma guerra civil.

Urge definir, hoje mais do que nunca, aquilo que é importante numa sociedade moderna. Mais do que apelos à igualdade de oportunidades entre todos os intervenientes, mais do que diálogo, e mais do que o recurso a psicologia, sociologia e outras ciências, é preciso, de uma vez por todas, tornar as nossas cidades seguras. Ou então podemos começar a pensar em desmontar a sociedade humana.

A cultura de desrespeito constante pelas regras, pela ordem social, pela autoridade e, noutra escala, pela propriedade privada, iniciativa e mérito alheios tem que cessar de uma vez.

Sou a favor de uma força policial musculada, que não permita, em caso algum, o aparecimento de tumultos como os que vimos nos últimos dias. Em caso extremo, que se dispare. A hesitação natural de forças policiais desarmadas e manietadas impediu que os tumultos cessassem ao fim de um dia. Duraram cinco. Perpetrados por crianças que nasceram a apreender a noção de um mundo em que não existe segurança, autoridade ou limites. As razões para isso podem ir o mais longe que queiramos, e provavelmente dão matéria que base para um verdadeiro manifesto político.

O resultado da aplicação dos "bons e brandos costumes" (se os nossos antepassados nos vissem, haveriam de se envergonhar!) esteve bem à vista com estes acontecimentos: não é da natureza do extremismo querer racionalizar ou dialogar.

«A máquina não isola o homem dos grandes problemas da natureza, mas insere-o mais profundamente neles»*

2011-08-04T08:30:00.000+01:00

Gostava de dizer que o Peso Pesado, versão portuguesa e aportuguesada do concurso Biggest Loser, não me moveu nem um pouco. Não acompanhei, nem assisti. Mas depois de, num jornal nacional de elevada tiragem, ter visto o "antes" e o "depois" dos participantes, a verdade é que hoje estou mais preocupado com a minha saúde e forma física do que alguma vez estive.

* Antoine de Saint-Exupéry

Resumo das férias até ao momento

2011-08-03T22:29:00.000+01:00

Dormir.

Acabar e publicar o primeiro conto [1.ª parte] [2.ª parte].

Deixar a barba crescer até ao ponto de desconforto (com cinco dias, já estou em gestão de esforço e seriamente tentado a desistir dessa ideia peregrina).

Ler. E que saudades! Estou bem lançado num livro, e há que tempos que isso não me acontecia.

Ser chateado por assuntos de trabalho nas férias. Mas não custa assim tanto - se a mais-que-tudo já estivesse também de férias provavelmente tinha-se chateado comigo, e eu certamente que estaria a dormir confortavelmente no sofá.

Aperceber-me de que preciso de um portátil para mim. Para trabalhar... Mas também para lazer!

Lidar com uma estranha dor de cabeça, que teima em não passar.

Ir à praia durante horinha e meia/duas horas... e aborrecer-me!

Estão a ser umas férias estranhas...

Natal na Pensão Tom's [2/2]

2011-08-02T00:06:00.002+01:00

Depois do primeiro lance de degraus, um patamar na mesma madeira escura, suja e maltratada, envolto em penumbra, era a última paragem antes de um corredor. As escadas deveriam continuar algures. O passo rápido e acelerado tinha que dar lugar a cautela. A presença de um polícia naquele antro de despojos humanos podia despoletar reacções muito adversas. Bastava que McNamara se cruzasse com alguma prostituta velha, ou um traficante menor que já tivesse prendido. Os anos de experiência também tinham que significar cuidados acrescidos. Porque é que a merda das escadas não continuava logo até ao segundo andar?

O corredor estava pintado de uma cor crua, branco sujo ou cinzento, iluminado por lâmpadas brancas que de vez em quando tremelicavam. As paredes vandalizadas e sujas, pejadas de grafitti, manchas de humidade e salpicos escuros, que podiam muito bem ser sangue seco, pareciam estender o corredor bem para lá do que seria o seu normal comprimento. McNamara olhou em volta. Para a esquerda, um par de portas - na mesma madeira escura -, uma de cada lado, e ao fundo mais uma, em metal e com uma barra a meio. Para a direita, corredor e mais corredor. E portas, de um lado e de outro. As escadas que procurava não estavam logo ali ao lado, isso era certo. McNamara estava bem alerta quando começou a percorrer o corredor. Os gemidos que ouvira no piso inferior estavam mais audíveis, mas à medida que andava pelo corredor foram perdendo força. Deviam vir de um dos quartos do lado esquerdo do corredor.

Durante alguns segundos, passou por várias portas. Estava cheio de calor, embora aquele corredor fosse bastante frio. Pelo menos a comparar com a rua. Ouviu choro, murmúrios e gemidos, mas não sabia dizer de onde é que vinham. A maioria dos quartos deveria estar vazia. Até para o tipo de pessoas que frequentavam aqueles sítios deveria haver sítio melhor para passar a Véspera de Natal. E era ele, um gajo trabalhador, que havia de estar logo ali. Longe da Louise e dos miúdos. Dez anos na Unidade de Narcotráfico, e ainda lhe calhavam estes dias.

Já tinha estado perto de capturar Big Bear antes. Esta era a terceira vez que o tentava apanhar sozinho. Da primeira vez, interceptou-o na estrada a caminho de um encontro com traficantes menores. Big Bear estava numa carrinha preta da UPS, novinha em folha. Durante cinco dias inteiros tinham conseguido enganar a Unidade, mas McNamara tinha um bom palpite que o desaparecimento de uma carrinha de um lote que tinha sido entregue à transportadora devia ter algo a ver com o circuito de droga. Tirara uns dias de folga e passara vinte horas seguidas, fora de serviço, a listar as matrículas das carrinhas em circulação na cidade. Estava na Unidade há menos de dois anos e não confiava totalmente nos seus subalternos. Já ia no quarto café quando descobriu uma carrinha que não correspondia à lista que tinha feito ao longo do dia. Confiou no palpite e arrancou com o carro, em perseguição. Sem sirene nem rádio, só podia contar com a arma de serviço. A carrinha acelerou quando McNamara se aproximou, e McNamara acelerou também. Quando a carrinha passou um sinal vermelho, teve a certeza. Dois quarteirões à frente, McNamara já estava lado a lado com a carrinha. O homem que a conduzia, gordo, careca, barbudo e vestido com uma camisola de manga cava que deixava antever os braços peludos, veio a saber depois, chamava-se John Harris, mais conhecido como Big Bear. Com uma bem calculada guinada súbita, Big Bear atirou a carrinha contra o carro de McNamara, que acabou embatido contra um poste. A brincadeira valeu a McNamara um carro para a sucata, um processo interno, e duas costelas e um braço partidos.

Da segunda vez que tentara apanhar Big Bear, uns cinco anos depois, McNamara e os seus rapazes tinham interceptado uma entrega de droga impura. O janado que a levava deu logo com a língua nos dentes. Já era procurado por tentativa de homicídio depois de um assalto à mão armada em que cometera o erro de disparar primeiro - felizmente o velhote não morreu, mas ainda passou um mau bocado. Foram com mais três carros até à mansão onde Big Bear operava. Era uma coisa em grande. McNamara estava ao volante de um dos carros, e rebentou o portão sem pensar duas vezes. A Unidade era coesa, e os homens que a compunham mereciam a sua inteira confiança. A operação foi pouco estudada, mas não deveria haver problema. Cercaram a casa e houve tiros. Alvejaram uns três ou quatro capangas antes de entrar na casa. Não esperavam era que estivesse tudo preparado. Big Bear arrancou da garagem num carro desportivo artilhado para sobreviver a um míssil. Os rapazes de McNamara não estavam preparados para aquilo. Morreram três homens só com a rajada de metralhadora do gajo que deu cobertura a Big Bear. No total, perderam cinco elementos.

A Unidade acabou por ser reconstruída, com menos elementos, não obstante a forte contestação de McNamara, que era o número dois da Unidade, e respondia directamente ao Chefe - o Comissário Hughes. Hughes tinha deixado bem claro - embora nunca o dissesse na cara de McNamara - que não queria desperdiçar mais recursos naquilo que era já uma rivalidade entre um detective de sangue quente e um traficante sem medo de matar "azuis". Aos poucos, os veteranos da Unidade foram sendo substituídos por maçaricos, o que significava que McNamara já não podia correr riscos nem ser arrojado. Presentemente, pouco mais podia do que tentar apanhar traficantes pequenos. Os men in the middle estavam a salvo. E daí para cima nem valeria a pena falar. O Chefe não queria fazer mais. E McNamara estava sozinho contra um sistema instalado sob a égide do "vive e deixa viver".

Perdido nestes pensamentos, e suando por todos os poros, nem se apercebeu que o corredor curvava à sua frente. Foi quando levantou os olhos que se apercebeu. Encostou-se levemente à esquina, à escuta. Silêncio. À parte do zumbido constante de uma das lâmpadas de luz branca. Virou a esquina, e deu de caras com as escadas. Finalmente. Subiu-as apressado, com uma estranha sensação de que poderia, uma vez mais, não estar a tempo de apanhar Big Bear. Nunca lhe tinha visto a cara. Mas Big Bear também não o conhecia. Se estivesse sozinho, conseguiria distraí-lo, fazer-se passar por um junkie de meia-idade. Apanhá-lo. Os últimos dez anos da sua vida tinham sido, de certo modo, dedicados a isto.

Este corredor, em tudo igual ao do andar de baixo, estava absolutamente silencioso. Desde o tiroteio da mansão, há uns três anos, que Big Bear passara a trabalhar mais perto do submundo. As suas aparições eram raras. E as cautelas muito maiores. A denúncia que levara McNamara a estar ali parecia quase uma armadilha, se McNamara não soubesse perfeitamente que o cenário não era bom demais para ser verdade - de facto, era assim que as coisas funcionavam. Era inverosímil que um middle man não estivesse rodeado de luxos, disfarçado entre a massa humana das festas da alta roda. Alguns poderiam até ser empresários. Gente que não dormia bem à noite. Nesta Véspera de Natal, um deles tinha sido ameaçado por Big Bear. E o conluio de uma vida cumpridora a esconder um negócio de droga era, de repente, mais importante do que continuar na má vida.

Encharcado em suor, McNamara encontrou, finalmente, o quarto 214. Ouvia-se, vindo lá de dentro, o som de um rádio ou de uma TV. Bateu duas vezes com os nós dos dedos. Sem resposta. Bateu outra vez. Alguns segundos depois a porta abriu-se, de rompante, mas McNamara já estava dentro do "papel". O homem era, sem dúvida, alguma, Big Bear. Alto, gordo, careca, com a mesma barba desenhada entre o bigode e o queixo que McNamara lhe vira há uns bons anos. Devia estar quase nos quarenta, mas, e não obstante ser bastante corpulento, parecia ágil. Fisicamente, teria sempre a vantagem.

Com uma voz abafada, perguntou:

- O que é que queres?

- Desculpe, sabe da Christina?

A voz tremera-lhe um pouco. Estava nervoso, mas talvez isso o ajudasse.

- Não sei de ninguém. Põe-te a andar antes que te dê um enxerto, meu monte de merda.

Atirou com a porta, mas McNamara já lá tinha um pé. Big Bear já se preparava para virar as costas, mas aproximou-se novamente, desta vez exaltado.

- O que é que eu te tinha dito, c******?

- E-espere. Eu preciso mesmo da Christina. Estou à rasca... preciso de uma cena.

Perfeito. Se sobrevivesse, aquilo de certeza que era material para Óscar. Infelizmente, a expressão de Big Bear não se alterou. E já gritava.

- Não tenho nada a ver com isso!

McNamara perdera o controlo da situação. Big Bear já lhe lançara a mão ao colarinho, com rapidez, e gritava outra vez.

- Eu dou-te uma cena, cabrão, vais ver!

McNamara olhou-o nos olhos. Genuinamente assustado. Dez anos depois, frente a frente com aquele homem que tinha que capturar, fraquejou. Fora mais uma vez impulsivo e podia arranjar um grave problema se não conseguisse virar a mesa rapidamente. Os olhos de Big Bear estavam injectados de sangue, e suava também. Certamente que tinha experimentado o seu "produto". Para mal dos muitos pecados de McNamara, aquele homem forte estava num estado de euforia, capaz de lutar contra um urso.

Quando Big Bear o empurrou para o corredor, fazendo menção de sair do quarto, McNamara soube que não podia esperar mais. Trôpego, sacou da arma de serviço e disparou duas vezes. Falhou uma e acertou no ombro de Big Bear. Este arregalou os olhos, e com um olhar assassino saltou sobre McNamara, atirando-o com força contra a parede do corredor. Socou-o no estômago, deitou-lhe a manápula ao pescoço e apertou. McNamara deixou cair a arma.

Com uma joelhada certeira nos rins do opositor, conseguiu libertar-se. Big Bear vacilou, e isso foi o suficiente para McNamara conseguir dar um murro certeiro no pescoço do traficante. Engasgado, o homem grande ainda tentou fazer uma placagem a McNamara, mas este conseguiu desviar-se. O estrondo contra a parede não derrubou Big Bear, mas deu tempo a McNamara para agarrar novamente na arma. Acertou com um golpe seco da coronha na têmpora de Big Bear, tentando deixá-lo inanimado.

A facada veio do nada. Big Bear tinha sacado de uma navalha, escondida algures num bolso, e tinha-a aberto justamente depois de embater contra a parede. McNamara sentiu um forte ardor no estômago. O poder das drogas era algo extraordinário. Aquele homem enorme tinha sido alvejado, agredido em pontos vitais e ainda embatido com todo o seu peso contra uma parede, e no entanto parecia exibir uma frescura física digna de um atleta de alta competição. Puxou a navalha, fazendo o sangue jorrar das entranhas de McNamara. Depois pegou nele, em peso, e atirou-o com estrondo para dentro do quarto 214. McNamara torceu-se quando caiu pesadamente sobre as próprias costas, e conseguiu abrir os olhos para ver Big Bear parado na ombreira da porta, com um sorriso ensanguentado enquanto esticava a mão para a porta. Ia fechá-lo ali. Podiam-se passar longas horas até que fosse encontrado, se sobrevivesse. Não era um fim que pudesse admitir. Ainda tinha a arma na mão. Com um último esforço, disparou três tiros em direcção à porta. Desta vez devia ter corrido melhor, pensou McNamara enquanto perdia os sentidos. Não tinha ouvido a porta a fechar-se. Adormeceu com uma estranha sensação de catarse e vitória.

Às 7 horas da manhã de Natal, Louise McNamara foi acordada com o tocar da campainha. Abriu a porta para encontrar dois jovens polícias. Segundos depois, os miúdos acordaram com a mãe aos gritos. Aquele havia de ser o pior dia de Natal de sempre, e haveriam de o recordar assim ao longo das suas vidas.

No dia 27 de Dezembro, puderam finalmente vê-lo. O Comissário Hughes em pessoa recebeu a família no Hospital e contou-lhes que McNamara tinha sido encontrado com vida, no chão do quarto 214 da Pensão Tom's. O alerta tinha sido dado por um sem abrigo que tinha ouvido tiros dentro da Pensão e chamara a polícia. O mesmo com que McNamara se cruzara. Ao lado de McNamara, tinham encontrado um dos mais perigosos e influentes traficantes de droga da cidade, John Harris, também conhecido como Big Bear. Ainda estavam à espera dos resultados da autópsia, mas tudo indicava que, após uma luta em que fora esfaqueado, McNamara o teria conseguido alvejar e matar.

Três cirurgias depois, todas feitas no dia de Natal, e McNamara estava estável, a sua vida a salvo. A família não arredou pé do Hospital no dia de Natal, nem no dia a seguir.

Enquanto McNamara recuperava, Hughes informou a família que McNamara teria que enfrentar mais um processo interno, e que provavelmente a Unidade de Narcotráfico da 17.ª Esquadra iria ser desmantelada de vez, passando as suas competências a ser exercidas directamente pelos operacionais do Comando Central. McNamara não seria expulso da força policial. Pelo serviço prestado, aguardava-o ainda uma condecoração, e, no decorrer do processo interno, Hughes iria propor que fosse concedida a reforma antecipada a McNamara, em termos muitos vantajosos para a sua família.

Alguns meses depois, McNamara aceitou a reforma antecipada. Entrou no gabinete de Hughes para lhe dizer que se ia mudar com a família para um sítio mais sossegado, e dedicar-se a alguma coisa menos perigosa. Hughes tinha uns papéis na mão, que imediatamente guardou numa gaveta para conversar com McNamara, despedindo-se condignamente.

Quando regressou ao gabinete, abriu a gaveta e retirou de lá os papéis: eram os exames toxicológicos de John Harris, que tinham saído do Instituto de Medicina Legal nessa manhã e ido parar directamente à secretária do Comissário em primeira mão. A causa da morte tinha sido atribuída a paragem cardíaca, derivada de consumo excessivo de heroína. Nenhum dos tiros disparados por McNamara seria fatal. Hughes arquivou discretamente os papéis. Aquela cidade suja precisava de heróis a sério.

E McNamara, mesmo que tivesse sido um gajo problemático, e que no fim tivesse tido uma sorte dos diabos, servia.

Natal na Pensão Tom's [1/2]

2011-07-25T22:30:00.004+01:00

A cidade parecia mais suja do que o habitual. O fedor a sexo, droga, e escapes de carros entranhava-se nas narinas do detective McNamara enquanto este caminhava, em passos apressados, pelo passeio da 3.ª Avenida, em busca da Pensão Tom's. A gabardina bege, desapertada devido ao calor gorduroso que parecia brotar do chão e de cada sarjeta, ondulava atrás dele em cada passo, as pontas escurecidas pelo cocktail nojento que era o ambiente daquela cidade. A noite até parecia fria, com as temperaturas médias a roçar os 8º C, mas McNamara suava como se fosse verão. Era a pior véspera de Natal de sempre.

A dica anónima tinha caído nos telefones da 17.ª Esquadra há menos de meia hora: John Harris, também conhecido por "Big Bear John", um dos principais intermediários no circuito de drogas pesadas da cidade, estava na Pensão Tom's, e ficaria por lá durante cerca de quarenta e cinco minutos, sozinho, antes de se encontrar com meia dúzia de bandalhos na estrada para ir buscar dois malões com heroína pura - cerca de 100kg - a um contentor no porto. A chamada tinha sido feita por um bufo qualquer, que não se identificou, e que confessara ao telefone que estava a ser ameaçado por Big Bear. Os bufos metem sempre a boca no trombone quando chega esta altura do ano. Lembram-se da família. E ficam com medo.

McNamara dissera aos dois putos que estavam com ele a assegurar o turno na Esquadra que iria tentar encontrar e prender Big Bear sozinho. Com dez anos de experiência na Unidade de Narcotráfico, já não seria a primeira vez. E seria cruel pedir aos miúdos - um deles tinha saído da Academia há três meses e o outro ainda nem dois anos disto tinha - que se arriscassem desta maneira num dia como este. Mandou-os convocar os carros patrulha que andavam pela Baixa, à cata de assaltantes de lojas - prática frequente na Véspera de Natal - e mandá-los passar o porto a pente fino para tentar localizar e apreender a droga. Normalmente tratava-se de um drop solitário - nenhum bandido queria ser apanhado a guardar droga em estado puro -, e não conseguiriam encontrar, e muito menos prender, algum traficante, pelo que o risco de enviar um contingente numeroso para o local era baixo.

Deixara o carro a dois quarteirões de distância, numa viela meia escondida, e começara a caminhar, em passo apressado. A Avenida parecia-lhe maior do que o costume. Iria certamente encontrar Big Bear sozinho. Estava tranquilo: os capangas de intermediários como ele nunca estavam parados num só sítio. O modus operandi era relativamente simples: os capangas, em grupos de dois ou três, encontravam-se em dois pontos distintos da cidade e entravam num carro roubado momentos antes por um deles - normalmente de um bairro habitacional calmo nos arredores da cidade, para que o dono não desse pela falta do carro até à manhã seguinte. Depois circulavam tranquilamente durante alguns minutos pelas ruas da cidade até se encontrarem com o man in the middle - nome comummente dado a traficantes intermediários como Big Bear. Aí ele entraria para um dos carros e levava-os até à zona de recolha. O bufo devia ser um dos outros intermediários. Big Bear tinha fama de ser implacável com a concorrência e, ainda que estivesse dependente de um "tubarão" maior, era o maior man in the middle da cidade, assegurando o "corte" e distribuição de centenas de quilos de heroína por mês. Sozinho, assegurava um suprimento contínuo de droga impura a quase trinta traficantes mais pequenos. Se McNamara o apanhasse, e conseguisse ao mesmo tempo que os seus rapazes apreendessem a droga, conseguiria dar um rude golpe no círculo. Depois de tantos anos a trabalhar na Unidade, poderia estar à beira do grande momento da sua carreira.

Chegou ao número 45. A decrépita pensão era o lugar de eleição de prostitutas, drogados, pequenos criminosos e alguns imigrantes ilegais. Um pedinte negro, andrajoso, encolhido ao lado das escadas de acesso, desencostou a cabeça da parede encardida e disse com voz rouca:
- Feliz Natal, meu senhor!
Tossiu com ruído e ficou a olhar para McNamara, que se deteve por momentos. Um sorriso desdentado desenhou-se na cara do pedinte.
- Vem à procura de companhia? Pergunte pela Christina. Ela também não tem onde passar o Natal.
Mais dois puxões de tosse e calou-se. McNamara já empurrava a porta esmurrada de madeira da Pensão quando o pedinte voltou a falar, num tom mais alto e com um notório esforço:
- Ela faz-lhe o serviço de borla se disser que é um bófia!

A entrada tinha pouca luz. Era uma espécie de corredor. A meio, uma lâmpada baratucha iluminava o típico guichet semi-fortificado onde a pouco recomendável clientela costumava largar meia dúzia de dólares em troca de uma chave ferrugenta e anonimato. Em frente ficavam logo as escadas de acesso aos pisos superiores e, ao fundo, uma outra porta: saída de emergência ou entrada discreta, consoante as intenções. McNamara olhou por entre as grades do guichet. Lá dentro, um tipo novo. Vinte ou nem isso. A cara pálida cheia de espinhas. Quando começou a falar, McNamara reparou que tinha os dentes escuros. A voz era meia esganiçada.
- Um quarto para hoje?
McNamara respondeu-lhe com frieza, aproveitando a deixa do pedinte lá de fora. Se pudesse, também ia deixar o miúdo fora disto.
- Não. A Christina está por aí?
O rapaz não respondeu e coçou o braço por cima da camisola de manga comprida, mas fina. Claro que era um gajo "da pica". McNamara tentou outra abordagem.
- Andas metido em merdas, puto?
O tom foi mais ríspido. O miúdo arregalou os olhos. Numa Véspera de Natal, claro que o dono ou donos da Pensão tinham deixado ali um carocho. Pagavam-lhe uma miséria qualquer que desse para uma dose e já era como se o Pai Natal fosse um mãos-largas para aquele farrapo humano.
- Que idade tens?
O puto começou a tremer.
- O Big Bear anda aí, não anda?
Lá falou. Já estava a suar.
- N-Não, eu, eu... Não vi... Não sei, não sei.
- Que idade tens?
Desta vez, a pergunta foi agressiva. O puto sabia que, qualquer que fosse a resposta, ia arranjar um problema com aquele desconhecido, que de certeza que era polícia. Baixou os olhos e disse muito depressa:
- O Big Bear está no segundo andar, quarto 214!

McNamara olhou de relance para as escadas. Lá em cima tudo parecia escuro e calmo, excepto uns murmúrios de mais um ou dois drogados que deviam estar a curtir a trip de Natal nos corredores. Virou-se para o guichet novamente.
- O teu turno acabou, puto. Põe-te a andar.
O miúdo parecia que ia desmaiar a qualquer momento, e já nem falava. Abanou a cabeça, como que a dizer que sim, e não parava de tremer. McNamara virou-lhe as costas e subiu as escadas em passos pesados e audíveis. Nada a temer.

Competência e satisfação

2011-07-20T15:22:00.000+01:00

Quando deixei de ser estudante e passei a ser um reles estagiário, explorado e mal pago (bom, depende da perspectiva...), por poucos proventos que tivesse, sempre me sobrava qualquer coisinha para levar a mais-que-tudo a jantar fora, ou a comprar uns presentinhos de mim para mim.

Foi assim que me apercebi que, se quisesse comprar livros, CDs, jogos ou mesmo qualquer outra coisa com meia dúzia de euros, não poderia fazê-lo em território português. Passei assim a ser utilizador e fã de lojas online, entre as quais a Amazon.

Recentemente, esta loja deu-me provas de uma inexcedível competência, que envergonharia qualquer loja, tradicional ou não, que se gabe de oferecer um serviço premium. Com um prazo de entrega máximo até à passada sexta-feira, dia 15, fiz uma encomenda com duas semanas de antecedência. Após dez dias de espera, e de atraso em relação à data expectável de entrega, contactei a transportadora, crendo que com três dias úteis sobrantes no calendário, seria natural que me conseguissem encontrar e passar para a mão o pacote. Mas a transportadora não tinha a minha encomenda. Nem nunca a tinha tido.

Contactei então a Amazon, que em menos de uma hora concluiu que a encomenda tinha sido perdida. Por quem, não sei, nem me interessava. Queria era o raio de um milagre: em três dias úteis tinham que me conseguir entregar o artigo de que precisava.

Então a Amazon operou esse milagre: enviaram-me de imediato o artigo, sem qualquer custo acrescido, com entrega expresso, para conseguirem cumprir o deadline. Não foi preciso esperar três dias. Em dois dias estavam a tocar à porta. Foram impecáveis, com um tratamento de excelência e eficaz. Não podia mesmo ter pedido melhor.

Só posso dizer que vou continuar a comprar lá. A maior riqueza de um comerciante - mesmo que seja uma loja online gigante como a Amazon - é um cliente satisfeito.

Se eu tivesse uma câmara de vídeo

2011-07-13T12:40:00.002+01:00

O autor deste post sabe que isto não é uma câmara.

Fazia umas quantas curtas-metragens e punha-as a rodar no YouTube.

Ideias não me faltam!

Num tom mais sério, foi ao ler com atenção a versão portuguesa da revista Empire que me apercebi que, ao contrário de muitas outras coisas, o cinema continua a possuir um nobre fascínio e, até, glamour, que não existe noutros meios.

Não sou um cinéfilo inveterado - falta-me tempo e, às vezes, vontade. E é caro ir ao cinema, ainda para mais com a estranha febre do 3D, mas lá faço um esforço para continuar a ir, ainda que seja só para ver os blockbusters que realmente não consigo deixar passar. Como daqui a dias, em que lá vou bater com os costados na cadeira para ver o novo Harry Potter.

Mas há em mim uma magia, uma atracção que não sei explicar pelas câmaras. Pela transposição de um guião para imagens em movimento. Pela criação de uma obra única, acessível e original. Gostava de não chegar ao fim da minha vida sem utilizar uma handycam ou uma daquelas novas câmaras ultraportáteis para gravar um minifilme de terror - com zombies! E uma cena qualquer cheia de tensão, como um stand off ao bom estilo dos westerns. E ainda uns quantos gags. E...

Como já disse, ideias não me faltam. Nem vontade. Falta-me a câmara - algo que resolvo com relativa facilidade - e, como sempre, tempo. E talvez algum conhecimento de efeitos especiais pouco ou nada especiais, que se consigam introduzir com um programa qualquer de edição de vídeo. Ou então efeitos especiais caseiros, que devem ser muito mais engraçados de utilizar.

Ficaria verdadeiramente mais realizado.

Hacktivismo

2011-07-12T15:11:00.000+01:00

Existe uma pequeníssima diferença entre o que é um ataque (pessoal ou institucional) sem consequências e um ataque que causa estrago. Essa diferença encontra-se muito mais esbatida na internet.

Os recentes ataques concertados por parte de portugueses ao site da Moody's - a célebre agência de rating norte-americana que desceu o rating de Portugal para "lixo" -, amplamente divulgados por e-mail, via Facebook, e até referidos na comunicação social, são um bom exemplo disto: conseguem ultrapassar facilmente a barreira da "brincadeira sem consequências" para puro terrorismo cibernético.

Não me entendam mal. Não suporto agências de rating. Aliás, sou da opinião que a sua actividade é perniciosa, na maioria das vezes, puramente criminosa. Até tomo a liberdade de reproduzir aqui a piadola que fiz com esta situação, aqui há dias:

«A maturidade e educação de muitas pessoas e instituições mede-se pela linguagem que utilizam. A agência de rating "Moody's" qualifica Portugal como "lixo". Eu cá digo que eles são "cocó". E ninguém se atreva a dizer que o meu juízo vale menos que o deles. Afinal, estamos no mesmo registo.»

Mas não nos esqueçamos que ataques informáticos são ataques informáticos. Ainda que apenas se pretenda "deitar abaixo" uma página, a aparente impunidade com que um grupo de portugueses se junta e faz isto, como se fosse uma graçola, torna-nos uma espécie de parentes pobres dos célebres Anonymous. A imagem que passa para o exterior é péssima. E é uma iniciativa semi-terrorista que não ajuda a resolver os nossos problemas económicos e financeiros.

Os meus filhos irão nascer num mundo mais globalizado que nunca, em que a verdadeira face da guerra será o roubo e falsificação de informação. Os computadores, ainda mais do que hoje, serão absolutamente necessários para a sobrevivência das sociedades modernas, e serão também os principais instrumentos de guerra. Porque nos dias que correm, não é preciso saber disparar uma arma ou montar uma bomba para se ser terrorista.

Confissão

2011-06-30T01:20:00.000+01:00

Ao longo de toda a vida, pensamos, dizemos e fazemos muita porcaria. Uns sabem guardá-la para si. Outros pensam que fazem um favor à Humanidade quando a partilham. Sem classe, sem jeito e sem valor. E quando o mal já está feito arrependem-se.

No fundo, tenho um bocado de vergonha disto.

Nova vida

2011-06-12T23:36:00.002+01:00

Alguma vez sentiste que morrias?

Eu já senti isso.

Era mais um dia de escola. Acordei de repente, estremunhado. O despertador piscava, sem horas. Virei-me na cama e apanhei o telemóvel do chão, onde o deixava sempre, para ver as horas. Bolas! Faltavam quinze minutos para a primeira aula.

Lavei a cara e os dentes num instante e vesti-me à pressa. Só tive tempo de beber um copo de leite antes de correr escada abaixo. Naquele prédio velho a electricidade faltava a toda a hora. Sem aviso, a cafeteira deitava o quadro abaixo, as lâmpadas piscavam e fundiam-se, e os electrodomésticos andavam quase sempre avariados. O elevador do bloco de apartamentos, então, mais valia não falar dele. Nunca funcionava.

Saí pela porta do prédio a correr e acelerei pelo passeio fora. Nem pensar em ir para a paragem do autocarro.

Atravessei a primeira rua quase sem olhar. Não vinha lá nenhum carro, tive sorte. Continuei a correr. Depois de mais alguns metros de passeio, vi-o. Mais à frente, na estrada, o autocarro abrandava para chegar à próxima paragem. Afinal tinha-o perdido por pouco. Se o alcançasse ainda chegava à escola a tempo.

No segundo cruzamento fiz a chamada para um sprint final. Assim que os pés tocaram na calçada do passeio acelerei até ao limite das minhas pernas. Parecia correr cada vez mais depressa. Não sentia dores nem cansaço, apenas energia e velocidade. Este passeio acabava num último cruzamento. A paragem era no passeio seguinte e o autocarro já travava, mesmo em frente.

«Um último esforço!»

Nem me apercebi do que aconteceu a seguir. Fui projectado pelo ar quando um carro embateu em mim mesmo no último cruzamento. Não sei quantas voltas dei pelo ar, nem de que maneira é que caí no asfalto. Mesmo que a queda tenha sido feia, o impacto foi muito pior. Não sei se foi ainda no ar que me apercebi que não sentia as pernas, mas pode ter sido já no alcatrão. Quando abri os olhos, vi dois homens a olhar para mim com um fundo de céu azul. Fechei os olhos.

Custaram muito mais a abrir da vez seguinte. Senti que me estavam a mexer. Estavam a pôr-me numa ambulância. Voltei a fechar os olhos quando me puseram um colar cervical. Quando os abri novamente percebi que estava numa sala de operações.

Ouvia vozes. Uma mulher falava com um homem.

«- Doutor, não consigo parar a hemorragia.»

«- Tem que conseguir. Se o rapaz continua a perder sangue vai ser preciso um milagre para sobreviver…»

Não sentia as pernas. Não sentia os braços. Não sentia frio nem calor. As únicas coisas que sentia eram um estranho cansaço e medo. Sabia que se me deixasse levar pelo cansaço estaria a aceitar que ia morrer. O cansaço estava-se lentamente a tornar um pesado torpor e eu já não tinha como lutar contra ele. Esta tortura durou o que me pareceram horas, mas devem ter sido apenas alguns segundos. Finalmente sucumbi. O cansaço invadiu-me e senti-me a desligar. Os olhos permaneceram abertos, mas deixei de ver. Só sentia aquele maldito cansaço. E ainda conseguia ouvir. A mulher voltou a falar, enquanto um aparelho qualquer começava a apitar.

«- Doutor? Ele está-se a ficar!»

Ouvi claramente o apito contínuo do electrocardiograma. Ouvi o médico dizer à enfermeira umas palavras que nunca pensei ouvir a meu respeito:

«- Merda!... Hora da morte: dez horas e vinte e cinco minutos. Feche-lhe os olhos! Alguém sabe se a família dele está cá?...»

Estranhamente, a minha visão parecia querer voltar. Comecei a distinguir as luzes da sala de operações. A audição continuava apurada. Senti picadas na espinha. Mas o meu coração não tinha parado? O que é que se passava?

Vi as luzes a piscar. Um estalido. Outro. Uma das lâmpadas fundiu-se com algumas faíscas. O EGC disparou uma série de apitos. Estava a sentir uma corrente de energia a passar por todos os poros do meu corpo.

«- Doutor…?»

Comecei a erguer os braços. Doía-me o lado do corpo. Não, queimava! Sentia de novo as mãos, tremiam-me as pernas. Havia algo dentro de mim que parecia querer sair, sem que eu o pudesse controlar.

Numa violenta explosão de energia pura senti-me a renascer. Ouvi a enfermeira a gritar e os aparelhos médicos a crepitar. Uma corrente eléctrica fortíssima passou-me pelo corpo. Soube instantaneamente que esta explosão de energia me tinha curado, e que todos os meus órgãos estavam em perfeitas condições de funcionamento. Ergui-me da mesa de operações.

Olhei para o sítio onde sentia ardor – onde me estavam a operar. Fechado! Curado! Tinha morrido e voltado à vida. E algo despertara dentro de mim… As falhas de energia em casa. O elevador avariado no prédio. Agora tudo fazia sentido. Eu conseguia conduzir energia através do meu corpo. Esta energia, este poder… A mesma energia que me salvou a vida. E que me deu uma nova vida.

Hoje carrego comigo essa energia, que tem tanto de bom como de mau. Uma bênção e também uma maldição.

Eu já senti que morria, mas voltei a viver.

E às vezes não sei se isso foi uma coisa boa…

Inspirado no videojogo inFamous. Adaptação de texto escrito para a participação num passatempo.

A 2.ª Emenda aplicada aos "tugas"

2011-06-06T13:23:00.001+01:00

Ainda os votos estão quentes, e já os sindicatos avisam que vêm aí mais greves. Apelam ainda a que o povo português «não deixe que isto descambe». Move-os o medo que se mexa nos direitos dos trabalhadores, cassete já gasta e que já pouco tem que se oiça.

Estamos hoje mais perto do provincianismo próprio dos Estados Unidos da América do que de qualquer outra coisa. Em vez de armas de fogo há greves, e em vez de se moverem perseguições a quem invade propriedade privada, cruzam-se os braços ou vai-se para a praia num dia de trabalho, com vista a demover os intentos de meia-dúzia que pretende adaptar Portugal ao frugalismo dos tempos modernos.

Sobra, porém, uma pergunta, que é inevitável quando se cruza um escrutínio político com doutrina laboral: e os que não foram votar ontem, deveriam poder fazer greve?

Testemunhas

2011-05-27T18:50:00.002+01:00

A manhã fria dera lugar a uma tarde cálida, e enquanto pagava o almoço uma certa moleza apoderava-se de mim.
«- Isso é tudo sono, Senhor Doutor?»
«- Não, não, é moleza. Basta sair de Lisboa para se comer bem. Se fosse por mim, passava os dias a vir a sítios como este.»

Naquela altura odiava, ainda mais do que hoje, que me chamassem "Senhor Doutor".

Sete euros mal contados, foi quanto me ficou a lauta refeição. O tribunal era já ali ao lado, e o julgamento começava dentro de dez minutos. Inspirei fundo aquele ar bem puro, olhei de relance para o carro - bem estacionado, e "a salvo" de qualquer parquímetro - e subi o que ainda havia de rua para subir até ao tribunal. Hei-de gostar, para sempre, de sair da cidade.

Alguns minutos depois já estava à porta da secção, à espera da sacramental chamada. A toga enrolada debaixo do braço, o trolley com o processo, as notas, os Códigos, e o nervoso miudinho do costume. Estava tudo. Não me faltava nada. Depois da chegada da colega - uma advogada certamente jovem, como eu, mas cujo aspecto não me deixava antever que idade teria (vintes? trintas?) - fez-se a chamada, e entrámos para a sala.

A primeira testemunha iria depôr a partir de outro tribunal, a várias dezenas de quilómetros de distância. O funcionário já tinha preparado o equipamento de videoconferência. Por alguma razão, este equipamento em particular parecia mais avançado do que os que existiam nos tribunais de Lisboa. Talvez o Ministério da Justiça quisesse acabar com a "praga da interioridade", equipando os tribunais do interior do país com equipamentos mais modernos. Grato pelo aspecto moderno e funcional do ecrã e da pequena câmara, vesti a toga, espalhei as minhas coisas pela mesa e afundei-me na cadeira, à espera do momento aborrecido em que teria que me endireitar.

Após uma curta chamada telefónica em alta voz, durante a qual falou com um colega no outro tribunal (fosse lá ele qual fosse), o funcionário marcou um número de telefone com o comando da televisão. Alguns segundos depois apareceu no ecrã uma sala praticamente vazia, paredes nuas, pintadas de uma tinta clara, iluminada por uma luz forte, branca. Ao centro, uma pequena mesa de madeira e uma única cadeira com aspecto desconfortável. Atrás da secretária, uma porta, também de madeira, da mesma cor que a secretária.

«- Não se enganou a marcar o número, não? É que isto parece uma sala de interrogatório da PJ, em Lisboa...»

Uma piada de gosto duvidoso e com sabor a escárnio não me granjeou simpatia do funcionário. Arrependi-me de ter comido tanto ao almoço. Estava a ficar com sono e a sentir-me estúpido. Endireitei-me na cadeira e tentei fingir que estava concentrado. Não melhorou.

Nem tinha quase dado por ela, já estávamos a fazer o julgamento propriamente dito. O Juiz pediu então ao funcionário que telefonasse para o tribunal onde estava a testemunha e a mandasse entrar para a sala. A chamada foi feita em alta voz.

Enquanto o telefone tocava, sem ser atendido do outro lado, o funcionário virou-se para o Juiz:
«- Senhor Doutor Juiz, a testemunha acabou de entrar na sala...»
«- Então desligue o telefone, pronto. É porque o seu colega lá do outro lado foi expedito.»

A mulher que aparecera no ecrã tinha cerca de quarenta anos, cabelos e olhos escuros, e parecia muito nervosa. Normalmente quem nunca depôs em Tribunal está nervoso na primeira vez que lá vai. Mesmo que seja atrás de uma câmara. O Juiz tomou a palavra:

«- Boa tarde, minha senhora, consegue ouvir-me?»

Silêncio. A expressão da mulher manteve-se igual. O Juiz insistiu.

«- Boa tarde!»

A mulher começou a falar, ou pelo menos parecia que estava a mexer a boca, mas não se ouvia nada.

«- Ó Carlos, veja lá o que se passa com isso, que não está a dar som. Ligue para o seu colega lá do outro lado e diga-lhe para pedir à senhora que aguarde um pouco. E eles que vejam se têm lá tudo bem ligado.»

O funcionário agarrou no telefone e marcou novamente um número. A chamada estava, claro, em alta voz.

«- Estou?»
«- Estou, colega, fala Carlos, da Vara Mista de...»
«- Sim, sim, por causa da videoconferência. Estou aqui com a senhora na sala.»
«- Ah, OK. Pode ver se está a passar som? É que aqui não se ouve nada.»
«- Espere um minuto colega, vou desligar a câmara e voltar a ligar. Veja lá se já dá.»

Fitei o ecrã. Que soneira!

A mulher continuava a balbuciar qualquer coisa - ou assim parecia. Seria maluca? Era só o que me faltava! Não se conseguia ver o funcionário. Se calhar tinha que ir para trás da televisão para desligar a câmara.

A imagem continuava no ecrã e não se ouvia nada. Não saía som nem da televisão nem do telefone. Alguns segundos depois, a mulher chorava compulsivamente, e parecia suplicar por alguma coisa. Porra, eu também me queria ir embora, mas era caso para tanto? De repente, saiu som do telefone outra vez.

«- Oh colega...»
«- Diga, diga. Olhe que aqui está tudo igual!»
«- Oh colega, eu desliguei e voltei a ligar a câmara, mas agora vim aqui para a frente do ecrã e isto não está ligado aí a esse lado.»
«- Mas olhe que eu estou aqui a ver a senhora sentada!»
«- Não pode ser, colega. Eu ainda não a chamei!»

O quê?!

Olhei para o ecrã.

Estava um homem de pé, ao lado da mulher que continuava a chorar. Só lhe via uma camisa preta enfiada dentro das calças de ganga, com um cinto castanho. Era um homem forte, com as mangas arregaçadas e os braços peludos.

«- Colega, está aí?»

O telefone continuava ligado. Mas nem o Carlos nem nenhum de nós queria saber. Estávamos presos ao que estava a acontecer no ecrã.

A mulher parecia ter medo daquele homem, porque estava a tentar encará-lo e a chorar, parecendo suplicar. Com força, o homem agarrou-lhe na cabeça e bateu com ela na mesa.

«- Oh meu Deus! Carlos, para onde é que a chamada está a ser feita?!»

A voz do Juiz parecia um bocado esganiçada. Mas nem o Carlos, nem eu, nem a Colega nos mexemos sequer. O homem empunhava agora uma pistola, que parecia ter tirado da parte de trás das calças. Apontava-a à cabeça da mulher.

«- Colega?»

O homem dera-lhe agora um estalo com a mão livre. Já nem percebia o rosto da mulher, escondido atrás dos cabelos escuros, mas dava para perceber que gritava.

«- Carlos, DESLIGUE ISSO JÁ!»

Ainda as palavras do Juiz faziam eco quando vimos o tiro. Não o ouvimos, apenas vimos.

O animal que estava de pé naquela sala, sabe-se lá onde, tinha acabado de dar um tiro àquela mulher. Talvez na cabeça, não sei. A mulher caiu da cadeira e ficou fora do alcance da câmara. O homem ficou quieto. E depois ficou demasiado quieto. Como se a imagem tivesse sido parada. Segundos depois ficou tudo escuro. Parece que a transmissão chegara ao fim.

Ninguém disse nada. Carlos olhou para o Juiz, à espera de instruções.

«- Colega?»

Após uns momentos de silêncio, o Juiz disse o que íamos, todos, fazer. O tom de voz já era outro.

«- Fale lá com o seu colega. Ele que peça desculpa à testemunha, mas o julgamento vai ser adiado. E depois telefone para a secção, eles que mandem as outras testemunhas embora e que liguem para a polícia já. Nós vamos ter que ficar aqui todos até eles chegarem. Faça constar na acta que, por motivos imprevistos, o julgamento não se poderá realizar.»

Deixei-me enterrar, estarrecido, na cadeira. Já não tinha sono nenhum.

Agora, éramos todos testemunhas.

Retro-introspectiva

2011-05-26T13:28:00.000+01:00

Confesso que se o Zica não tivesse assinalado a data, mais do que provavelmente iria passar-me ao lado. 8 anos. Parece que ainda nos estou a ver (no bar da faculdade, claro) há oito anos, ainda mal sabendo o que era um blog, a falar de "Coisas que os portugueses não querem ouvir...". Hoje em dia já não falamos tanto, porque se calhar também não queremos ouvir. Ouvir, o que já sabemos, o que não queremos saber, pois falta tempo ou estamos cansados ou há quem nos diga ao ouvido. Ainda assim, o blog aqui está e foi resistindo durante oito anos, talvez já mereça reforma, no entanto a ideia de perder esta constante virtual seja demasiado desconfortável.

Este blog é para mim, uma homenagem ao espírito dos tempos em que estávamos juntos todos os dias. Como um Zeitgeist cristalizado no espaço e no tempo, valendo cada post como um desabafo inconformista, não pelo seu conteúdo, ao invés pelo próprio acto de ter uma "personalidade virtual" que fala sem se preocupar com quem ouve. Fossem dirigidos a um político, professor, familiar e até a nós próprios os textos eram despreocupadamente publicados e interpretados.

Digo-vos com saudade que nos gostei de ver crescer na internet, de nos ler a pensar ou a aparvalhar. A cada dia as nossas palavras foram ganhando um pouco mais de eco e cada vez mais merecedoras de serem ouvidas. Por isso, mais ponderadas e sérias, a ficção cada vez mais um reflexo da realidade pensada e o silêncio um escape. Será esse um dos motivos para que o meu primeiro post desde há meses seja um devaneio saudosista. Só interessa a quem dele partilha.

Pela minha parte, e mesmo não fazendo parte do blog durante estes anos todos, mas fazendo deixo um abraço a alguns dos visitantes que por aqui passaram ao longo dos anos: Master_Zica, Pedro, Ganzas, Kikas, Maria, Dexter, Jedi Master Atomic, X-Wife, Tweeny Blue, Bia, Corset, Rui Brás, e tantos outros e outras que me estou a esquecer. Até para o ano!

Retrospectiva

2011-05-26T11:07:00.003+01:00

Hoje este blog faz oito anos. Mas como apaguei alguns dos primeiros posts que escrevi, ninguém chegaria lá pelos arquivos.

Está semi-moribundo há pelo menos ano e meio, e talvez assim continue. Mais do que qualquer coisa, é uma carta aberta, um exercício de escrita, uma faceta da minha personalidade - e da personalidade dos amigos que comigo aqui escrevem -, e um terreno fértil para experiências.

Achei, no entanto, por bem, resumir algumas das mudanças - e não-mudanças - pessoais que ocorreram na minha vida e na vida do blog, entre o seu início e o dia de hoje.

- Tirei a carta de condução, e conduzo a mesma lata velha desde que o fiz;
- Recrutámos uma blogger para abrilhantar este espaço, a "Aquarius", que esteve por aqui uns largos meses;
- Perdi um familiar realmente próximo pela primeira vez;
- Comecei um namoro sério, que dura até hoje e parece que vai dar em casamento down the line;
- Acabei o curso;
- Fiz o estágio num escritório onde fiquei, contas feitas, por mais de três anos;
- O Luís passou a colaborar no blog;
- Mudei de emprego e de vida.

No meio de tudo isto, o tempo, a paciência e a inspiração foram escasseando. E o blog foi ficando cada vez mais esquecido.

Os blogs ascenderam e caíram, apareceram photoblogs, videoblogs, audioblogs - e podcasts - e hoje em dia são algo completamente diferente do que eram quando começámos. Hoje há o microblogging, através do Twitter e Facebook. Hoje qualquer pessoa lhes acede através de um telemóvel.

No fundo, o que é preciso é continuar a escrever. No meu caso, isso vai sendo cada vez mais difícil. Passei a preferir o Facebook para partilhar pensamentos com um grupo lato de amigos, e os pequenos contos e histórias que tinha para contar... já os contei. Os laivos de inspiração vêm e vão, e a disponibilidade para os assentar de imediato não existe - ainda não me habituei a andar com um moleskine no bolso.

Segue, então, aqui o NQO. Um blog com um título estranho, que faz hoje oito aninhos.

O peso do compromisso

2011-05-10T11:25:00.002+01:00

Em certas situações da vida - mas talvez nas menos importantes -, é demasiado difícil puxar uma cortina sobre o passado. O que está para trás está ali, lesto, prontinho para ser puxado para o plano frontal. E que se façam, sempre, comparações: fizeste aquilo, agora estás a fazer isto; disseste aquilo ontem, e hoje já tens uma opinião diferente; ontem não disseste nada, e agora reclamas.

De certo modo, tudo o que fazemos - qualquer coisa! - é um compromisso. E, se devidamente registado, pode ser o enfoque de todas as acções e omissões, palavras e pensamentos futuros.

Fiquem com esta ideia.

A apologia dos "patos-bravos"

2011-03-25T16:13:00.004Z

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Sempre fui da opinião que os meios de comunicação podiam ser um dos mais poderosos instrumentos de controlo do pensamento colectivo - e de massas - do mundo em que vivemos. Meia dúzia de notícias aparentemente positivas, isentas e objectivas podem causar um efeito avassalador num só indivíduo que, não obstante possuir maior ou menor capacidade crítica, sempre se vai ver movido por dados estatísticos ou pela perspectiva da realização de determinados acontecimentos ou eventos.

Nos últimos dias, vi o meu e-mail encher, aos poucos, com informação sobre concursos premiando o empreendedorismo, com notícias sobre a realização de feiras de jovens empresários e empreendedores e, particularmente, sobre histórias de sucesso. Histórias que me pretendem fazer acreditar, genuinamente, que com a devida coragem, qualquer jovem com uma boa ideia e espírito de iniciativa pode chegar longe.

Antes que perguntem, não, não tenho grande vontade de usar as minhas ideias - e tenho algumas - para abrir um negócio ou meter-me num negócio.

Tenho vontade, isso sim, de perguntar se são todos os "patos-bravos" desta vida que se safam. Longe vão os tempos em que havia possibilidade - e margem de manobra - para arriscar capital numa ideia trazida por um jovem. A torneira dos bancos está praticamente seca. O capital privado dificilmente se quer meter em apostas de risco. Olhemos para as insolvências que todos os dias se publicam no Diário da República. Pensemos na falta de poder de compra da população em geral. E consideremos, ainda, que em tudo, e principalmente nos negócios, é preciso uma pequena dose de sorte - que, é certo, se pode fabricar, mas apenas com um mínimo de experiência.

As oportunidades surgem com iniciativa, com proactividade, com muito trabalho, mas também e sobretudo com tempo, competência e experiência.

Um dia, quando achar que tenho competência, capacidade e conhecimentos suficientes para não ser um "pato-bravo", poderei avançar. Antes disso, não, porque o risco de ser engolido pela dura realidade é grande. No fundo, não gostei nada de constatar que algumas notícias dos últimos dias podem dar um empurrãozinho a muitos jovens.

Infelizmente, na maioria dos casos, o empurrãozinho é para nada menos que um abismo.

Amanhecer Sangrento em Red Rock Hills

2011-03-14T18:36:00.000Z

Um som agudo e perfurante no altifalante irrompeu pelos ouvidos do comando da Polícia de Bastorp County, para logo em seguida se desfazer em ruído morto… a chuva caía em Red Rock Hills. Estavam presentes o comandante Joe Harding, os tenentes Watts e Bufford e a operadora de rádio Layla Moore. Todos sem excepção sabiam o que aquele blackout electrónico significava: o Detective William “Billy” Gaines estava comprometido…

Há meses que o Detective Gaines trabalhava infiltrado no gang de motoqueiros a operar no condado. Relativamente recentes na zona, estes arruaceiros de bar procuravam subir na vida “fiscalizando” a mercadoria dos camiões que saíam da Interstate 75. Eram chefiados por um sacana feio, porco e mau, de nome Don “The Ratchet” Miller. Sob a sua liderança, os “Steer Kings” como se chamavam, duplicaram o número de arruaças nocturnas e sextuplicaram a percentagem de assaltos violentos no Condado.

Nessa noite, o trabalho de Billy chegaria ao fim com a apreensão do núcleo duro do gang, que festejava em plena pandêga no "Red Rock Motel", depois se terem apoderado de um carregamento de oxicodona seguindo para distribuição farmacêutica em Dallas. Sequestrando o camionista nesse processo.

Billy havia informado a polícia da sua localização e aguardava apenas a confirmação de "The Ratchet", sobre a localização da droga. Com a dança macabra de álcool, violência e deboche, Billy pressiona o líder...

- P'ra quê a sede de informação puto?! 'tás a querer mais qua tua parte é?! - vociferava o sujeito grandalhão, já com a veia da testa a pulsar por entre o suor e sebo que lhe caíam do cabelo.

- Nada disso! Chibo é que na sou! ...dass 'tou a tentar ajudar... e se nos apanham aqui ca "cena" tamos lixados! Porra que tou nervoso chefe! - retoquiu Billy numa actuação digna de Óscar.

- Cab... deste maricas! queres tomar conta da cena vai buscá-la a estes gajos todos! - gritou, apontando para a horda de arruaceiros que povoavam o quarto 10 do Motel - bebe esta m... antes que ta parta na cabeça - e terminou enfiando no peito do Detective uma garrafa de Jack Daniels, com tanta força que lhe partiu o microfone.

Segundos depois, Joe Harding dava ordem ataque aos 5 carros patrulha que aguardavam sorrateiramente nas imediações do "Red Rock Motel". Para este polícia frio e calculista, Billy estava em apuros, talvez até morto e tudo indicava que havia vestígios da droga no Motel. Facilmente poderia ligar a mesma ao camião roubado e como bónus, Ratchet cumpria prisão por uma série de crimes, desde roubo a homicídio. Agora que estavam bêbados, drogados e relaxados seria a melhor hora para os apanhar.

- Dá a ordem Layla! Vamos para lá! Watts, Bufford... tragam os coletes. - comandou Harding em tom seguro e confiante.

Já no estacionamento do Motel, o Sargento Hawkes liderava a operação - É a polícia! Deponham armas e saiam em fila indiana com os braços na nuca! Caso não cumpram em 5 minutos, serão invadidos e forçados a tal!

- Agente Mullins! Preparem-se para atirar caso estes atrasados se armem em espertos. O primeiro que sequer mexer os braços ou começar a correr come chumbo! Entendido? - comunicou o Sargento ao subalterno.

Lá dentro, Ratchet ignorava por completo quem era Billy e encontrava-se numa fúria cega, arremessando cadeiras, mesas e até membros do gang que lhe aparecessem à frente - Rapazes, irmãos! Fod... esses filhos da p...! Cara... que volto p'ra choldra. Ficam aqui 6 de vocês enquanto eu, o Billy e o "Crazy Earl" lhes damos calor lá de cima, tudo o resto sai e baixa a cabeça lá fora!

Como indicado, 5 membros dos "Steer Kings", deixam o motel de mão na nuca, ajoelhando-se no estacionamento por ordem da polícia. A chuva caí fria e quase invisível na noite escura, agentes e criminosos só dão por ela quando, progressivamente, lhes encharca o escalpe.

Os polícias irrompem em direcção ao grupo, numa tentativa de os algemar, quando do interior do quarto saem disparos em rajada, abatendo o agente Mullins que seguia na frente, deixando todos os que o seguiam sujeitos à segunda vaga de disparos. Automaticamente e antecipando o fogo de cobertura da segunda unidade policial comandada pelo Sargento Hawkes, Ratchet e Crazy Earl abrem fogo. O Sargento que antes parecia implacável, permanecia de cócoras abrigado atrás do carro-patrulha, impotente perante a chacina dos seus homens.

O coração de Billy batia-lhe fora do peito... que seria dele se tentasse sequer fazer o seu dever? As análises toxicológicas mostrariam indícios de droga e álcool no sangue. Os seus superiores crucifica-lo iam por fugir ao tiroteio, assumindo que não o associavam ao gangue. Cerrou os dentes e agarrou Ratchet pelo pescoço, ao mesmo tempo que lhe enfiou 4 ou 5 balázios da sua 9 mm, à queima roupa pelas costas. No caos do tiroteio "Crazy Earl" mal percebeu o sucedido, caindo com um tiro certeiro na têmpora.

Ofegante, Billy gritou o cessar-fogo ao Sargento e logo este concentrou o esforço policial nas janelas e porta do quarto 10; sem hesitar, fuzilando com a automática os membros do gangue que permaneciam prostrados no chão a poucos metros de si.

Enquanto isto, Billy refugiou-se atrás de uma chaminé no terraço, sabendo que tinha sido ouvido e descoberto pelos pulhas lá em baixo. Só com muita sorte sairia vivo de Red Rock Hills... Seriam esses os seus últimos minutos de vida? Entregue no meio de sangue, whisky e droga? Estava longe dos dias da academia, da "sabedoria" dos livros e das noites de cadete em que se imaginava tomar parte numa grande operação como esta.

- Estão em minoria, entreguem-se agora e não precisam de haver mais mortes! - tentou o Sargento.

- Vai-te fo... porco! Despachamos o chibo antes de cá chegares, o vosso Billyzinho vai a abrir! - grunhiu um dos janados lá dentro.

No terraço sentiam-se os passos de homens feitos correndo escadas acima, ao que o jovem Detective se prepara para executar uma decisão radical: sem hipóteses de resistência naquela posição, lança-se em voo do telhado, aterrando secamente em cima das suas costas e dos vidros partidos, que polvilhavam a frente do motel. Numa fracção de segundos sentiu a dor de mil vidros rasgando-lhe o casaco de cabedal, a pele e a carne. Estava imóvel com a dor do impacto, mal sentindo o corpo quando as balas entraram, nos segundos que se seguiram ao seu voo temerário. Lá em cima os pulhas soltavam a sua última gargalhada.

Ao chegar o Comandante Harding e a sua unidade, o contingente policial efectuou com sucesso a entrada no quarto, chegando ao terraço, onde apreendeu os suspeitos. O Detective Gaines foi de imediato transportado para o hospital do Condado, falecendo na ambulância devido a perda de sangue. Tendo sido condecorado postumamente, na sequência do seu trabalho, que conduziu à recuperação do carregamento de oxicodona e salvamento do camionista. No roubo e sequestro planeado pelo gangue conhecido por "Steer Kings" o crime não venceu. Terminado o inquérito à operação e liderança do Comandante Joe Harding e do Sargento Thomas Hawkes, enquanto superiores no comando, foi o mesmo arquivado.

Nesse dia o sol nascente não conseguiu secar as poças de sangue e água, que a madrugada derramou em Red Rock Hills.

O medo, esse mistério

2011-03-11T10:23:00.004Z

A psicologia do medo é um dos grandes mistérios desta vida, e que mais vale não tentar deslindar. Nunca consegui perceber porque raio é que tenho um medo desgraçado de alturas, por exemplo: é completamente irracional. Que eu saiba não há aqui traumas nem nada parecido.

Mas o medo de máscaras é o que me traz aqui hoje. Comprei isto para usar no Carnaval:

E não consigo perceber porquê, mas o simples facto de colocar a caraça fez com que algumas pessoas ficassem com medo. Atenção: eu não tentei assustar ninguém, nem apareci de surpresa com a máscara posta. Eu coloquei a máscara em frente a estas pessoas. E notou-se logo ali algum desconforto... O pior que eu podia estar a fazer era mesmo ter os olhos fechados, ou estar a deitar a língua de fora. Nem se pode dizer que o medo era por não se saber quem estava por trás da máscara. Foi qualquer coisa de verdadeiramente irracional.

Se calhar sou só eu que não considero esta máscara especialmente assustadora. Mas de qualquer modo achei estranho.

Cruzamento

2011-03-01T19:09:00.004Z

À medida que a poeira do caminho percorrido até aqui se esbatia contra a brisa fria da noite, acendi um fósforo. A profusão de árvores neste último troço de estrada permitiu-me sonhar com um bosque onde facilmente poderia encontrar abrigo, mas não me tinha preparado para mais uma provação. Quatro caminhos de terra batida, sem sinais distintivos, sem uma indicação que fosse, juntos num cruzamento.

Um cruzamento é o tipo de coisa que o Homem criou para lhe facilitar certos momentos. O tipo de sítio onde se fazem pactos com o oculto. A possibilidade da escolha, o exercício do livre-arbítrio, e a resignação de não ficar a pensar nos "ses" do resto da vida, tudo isso importa mais do que simplesmente juntar caminhos para facilitar deslocações. Naquele momento, o cruzamento que observava à luz era sem dúvida uma provação. Não haveria regressos, nem poderia haver. A noite cerrava-se à minha volta e seria pouco provável que não sucumbisse ao ao cansaço e ao negrume. Seria ainda menos provável que não fosse atacado por algum animal durante a noite. As minhas pernas fraquejaram e caí de joelhos no pó.

Foi aí que ouvi uma voz aveludada e quente, que parecia vir do meio do cruzamento. «Boa noite!».

Larguei o fósforo, que se apagou de imediato, e procurei rapidamente um outro enquanto me punha de pé atabalhoadamente, mergulhado em nova escuridão. Quem quer que estivesse por perto não trazia lanterna, fósforo ou candeia, e a minha mente vogou de imediato para um cenário que tantas vezes vi em filmes: não podia ser nada deste mundo. Um riso quente e seco, seguido de um novo «Boa noite!» confirmaram os meus medos, assim que os meus pensamentos escorregaram para os tais pactos com o oculto. Era o Demónio. Era uma verdadeira provação.

Deixei a busca por um novo fósforo em suspenso por momentos e pisquei os olhos. Nada. Ninguém. Pisquei-os outra vez. A escuridão parecia abater-se sobre o cruzamento. Não estava lá ninguém! Acendi finalmente um fósforo e avaliei cada caminho do cruzamento. Depois avancei para o centro do cruzamento. Estava na hora de escolher um caminho, uma consequência. Estava na hora de abandonar os medos.

Futurologia - algo que só é possível quando começamos a perceber "a máquina"

2011-02-04T13:26:00.003Z

Com esta trapalhada dos recém-nascidos passarem a ter que ter um NIF (número de identificação fiscal), não dou nem um ano até que comecem a aparecer execuções fiscais contra bebés que ainda nem tenham tirado as fraldas. Ou, com maior probabilidade, que um bebé seja notificado para ir prestar esclarecimentos relativo à declaração de IRS de 2012, na qual declarou como despesa sua uma tetina nova, quando já não declarava leite "NAN" desde 2011.

A "máquina" fiscal tem coisas destas. E quando o cerco aperta muito, há mais espaço para o exagero e a irrazoabilidade.

O conselho que vos deixo (2)

2011-01-28T11:21:00.003Z

Sê poupado.

Nos dias que correm, tudo o que puderes reaproveitar é de ouro. Aproveita o facto de estares constipado e teres que te assoar a lenços de papel em pacote para arrecadar logo aquele autocolante que lá metem para fechares o pacote.

É que se o deixas dentro do bolso aquilo acaba por se estragar tudo, mas podes aproveitar aquilo como post it, para marcar legislação importante.

Ou então podes gastar mais dinheiro em material de escritório, tu é que sabes.

Palavra do dia:

2011-01-28T11:01:00.002Z

Procrastinar

(à conta de um post que ando a escrever há dois dias e ainda não acabei)

O preço da música ao vivo

2011-01-23T14:09:00.011Z

Ontem, enquanto jantávamos, a mais-que-tudo pôs a "cara séria" e relembrou, com uma certa urgência, que os Dios Salve a la Reina vão voltar a Portugal, já em Abril, e ainda não tínhamos comprado bilhetes.

O ano passado fomos vê-los ao Campo Pequeno e foi, facilmente, um dos melhores concertos a que alguma vez assisti, enquanto grande fã dos imortais Queen. Naquelas horas, fui um jovem dos anos 70 (como o meu pai foi, como a minha mãe foi), e vibrei perante a celebração de algumas das melhores músicas que alguma vez se fizeram. No final da noite, sabíamos que tínhamos que os voltar a ver quando voltassem.

E foi no balcão da bilheteira da FNAC que concretizámos a compra: já cá cantam os benditos bilhetes.

O que é que isto significa, no fundo? Que, pelo preço de €35 por bilhete, optei ir rever os DSR em vez de ir aos Bon Jovi (€55 por bilhete, está tudo louco?!). Significa também que, para poder ir a todos os concertos que acontecem nesta cidade de Lisboa, teria muito provavelmente que herdar um imóvel na zona nobre da cidade e arrendá-lo por uma quantia obscena.

O preço dos bons concertos - e também os dos maus - é cada vez mais desajustado, não obstante estarem sujeitos a uma taxa de IVA de 6% (taxa para os bens essenciais e culturais). É algo que me entristece, porque iria certamente a muitos mais concertos se os preços fossem mais ajustados à realidade das bolsas portuguesas.

Salvam-se os concertos de bandas menos conhecidas, em bares e pequenas salas. Ainda existe esperança - mas cada vez menos - para quem gosta de música ao vivo.

Breve reflexão.

2011-01-20T08:39:00.002Z

Breves constatações sobre as presidenciais.

Fernando Nobre - Passou-se, a politica claramente não é o seu mundo, começou com palavras mansas sobre a politica do amor, e acaba a pedir tiros na cabeça. Por muito boa pessoa que seja, por muito bem que tenha feito, acabou por se tornar no pior candidato possível, de uma instabilidade e incoerência no discurso, puxando por si para o que não foi feito para ser...político de arraiais.

Manuel Alegre - Cada vez mais pateta, cada vez mais chorão, a campanha de vitimização fica-lhe mal, entrou em danças com o Cavaco numa disputa ali a roçar as brigas do liceu, mas nesses tangos que foram dançados, Alegre foi sempre conduzido pelo Cavaco. Não tem estofo nem perfil para Presidente, falta-lhe agressividade bem direccionada, falta-lhe um lado fuinha de político.
No fundo e por muito mau que seja dize-lo, faltam-lhe tomates.

Cavaco Silva - O profeta da desgraça, é o seu constante papel. Nunca vi ninguém que tivesse contribuído para a crise, e ao mesmo tempo usado e abusado da crise para se promover. É aquele tipo que cria as galinhas desde pintos, para depois as violar. Não passa optimismo, apenas propaga as vozes da crise e da desgraça, mas no entanto acha que pode ser a solução. Era de esperar um pouco mais de maturidade, um pouco menos de política de arraial, poderia e devia transmitir mais segurança, mais estabilidade, mas invés disso, encarna o papel do capitão que abana o barco e ainda sorri quando vai homem borda fora.

Francisco Lopes - Quem?

Defensor Moura - Creepy...

Coelho Tiririca - Bom circo para terminar um dos comícios do Cavaco.

Rato Mickey - Tem desde já o meu voto. RATO MICKEY NA SEGUNDA VOLTA.

[Serviço Público] O conselho que vos deixo...

2011-01-17T14:28:00.004Z

Naquilo a que eu gosto de chamar os novos meios de comunicação e expressão - blogs, Twitter, Facebook e tudo o mais que compõe a nossa "realidade 2.0" -, sobrelevam variadíssimos apelos morais, de apoio a esta ou àquela causa, a correntes de pensamento positivo e a fenómenos-relâmpago que em pouco tempo são absorvidos pela cultura popular.

Por estes dias têm aparecido, sobretudo, apelos políticos. Com o aproximar das Eleiçôes Presidenciais, e perante uma das maiores crises económicas (e política) da história recente do nosso país, em cada blogger há um activista, em cada Facebook se gritam palavras de ordem, e em cada cidadão há um revolucionário. Nas ruas, como sempre, tudo igual. Entre as palavras de ordem, vai destacando uma ideia. Que está, também ela, mais do que batida: votar em branco.

Contudo, ao contrário do que a maioria da massa anónima quer pensar, um voto em branco não representa uma expressão de preocupação cívica ou social. Infelizmente, e porque estamos sempre a falar de seres humanos, um voto em branco representa um voto num candidato, porque há sempre uma maneira de marcar uma cruz num boletim imaculado. Não falo com conhecimento directo de causa - até porque não estou envolvido em nada que diga respeito a política -, mas sei que esta é uma realidade.

Por isso, e na expectativa de estar aqui a fazer serviço público, em verdade vos digo: votem! E se querem votar em branco, o melhor que têm a fazer é desenhar uns bonecos ordinários no boletim, marcar cruzes ao lado de todos os nomes ou partidos, ou simplesmente escrever "Sapo Cocas", e marcar uma cruz ao lado desse nome. Os "nulos" não podem ser convertidos em mais nada, ao contrário dos "em branco".

Pensem nisso.

É preciso equilíbrio

2011-01-12T23:07:00.002Z

Sempre acreditei que uma das principais virtudes de um homem é ser trabalhador. Quem se levanta todos os dias para fazer o seu melhor, por si e pelos seus, só merece o meu respeito. Contudo, depois de entrar no mundo do trabalho, comecei a dar por mim a cair numa espiral de... trabalho.

Primeiro quis mostrar disponibilidade, abertura para abraçar desafios e projectos. Depois entrei num estranho ritmo em que a vontade de mostrar serviço era tanta - e as frentes eram também tantas - que ficaram coisas para trás. Cometi erros. E abrandei. E depois voltei a repetir tudo isto.

E é neste momento, em que o trabalho aperta para além daquilo que eu consigo, na verdade, fazer (e se há coisa em que convém ser realista é nos limites que temos, porque não existem homens de ferro), que sei que, invariavelmente, irei sacrificar algum assunto. Não vai lá por trabalhar mais, porque fins-de-semana e serões agarrados a esta droga que se chama trabalho não me trouxeram nada mais a não ser um ar envelhecido e dissabores na vida pessoal. Vai lá por trabalhar melhor. Por conseguir estar sempre a 100% naquilo que estou a fazer, sem que a preocupação seja gerir as curtas horas de sono, o cansaço, o esforço e o stress.

Em tudo é preciso moderação. E, contra tudo em que acreditei durante anos, também no trabalho.

Aaahhh doce sabor a canelas amassadas e punhos esborrachados.

2011-01-10T20:59:00.001Z

Todos os dias 30 a 40 minutos nesta brincadeira...transpirei mais que num jogo de futebol de hora e meia, e sinceramente estou exausto e com as canelas completamente a latejar.

Soube mesmo bem.

What the F...?!!

2011-01-07T17:39:00.000Z

Só para que conste eu não procurei isto lool

HEALTH "We are Water" from Eric Wareheim on Vimeo.

TOBACCO - Super Gum from TOBACCO on Vimeo.

Scissor Sisters - Invisible Light from CANADA on Vimeo.

O regresso do ....txxan txan txan txan...

2011-01-06T18:52:00.002Z

É uma questão de tempo, prioridades e vontade.

Pensamentos não me faltam, e vontade de partilhar também não.

Para breve, para breve...

Sessão Dupla

2011-01-06T15:20:00.000Z

Outside Providence é uma comédia ou melhor, uma página dos 70's disfarçada de comédia. Não vão sair daqui com a sensação de estar completamente pasmados com um filme genial, no entanto há um certo bem estar e boa onda. É diferente no estilo, muito anti-climático e uma banda sonora daquelas para comprar (diz que o download é ilegal pá...). Um bom início... e claro, tem a Amy Smart!

Se o Outside Providence era relaxado e quase documental Dazed and Confused está tão fiel aos 70s que assusta. Como disse Tarantino este é um dos grandes "hang out movies". Não há uma história que valha a pena contar, este filme é sobretudo uma página da vida das personagens e das situações cómicas originadas por estas. Despretensioso e sincero. Mais do que um relato sobre a época é uma reencarnação do seu espírito feel good. Muita música, ganzas e boa disposição. Interessante também, é ver Matthew Mcconaughey, Milla Jovovich, Ben Affleck, Adam Goldberg e Parker Posey na sua juventude.

Da cautela

2011-01-05T19:40:00.003Z

Tenho saudades dos podcasts. Ainda havemos de voltar a fazer alguns, quiçá com convidados (silêncio confrangedor).

Por outro lado, se a malta da Casa Branca quer passar a escutar as conversas do Skype, o melhor é ficarmos quietos. À cautela. Porque sempre estamos melhor se não provocarmos incidentes diplomáticos até aos trinta e cinco anos (depois disso, sempre nos podemos candidatar à Presidência da República).

Da ponderação

2011-01-05T19:21:00.004Z

Não há nada de errado em querer mudar, mas sinto uma cautela que não sei explicar quando se trata de coisas importantes. Há quem lhe chame medo. Mas eu prefiro pensar que sou um gajo ponderado.

Amigo do café e amigo do chá

2010-12-29T16:06:00.003Z

O conceito chegou-me, novíssimo, há dois dias, mas parece que esteve sempre lá.

Enquadro-vos. Com o tempo, comecei a gostar naturalmente de café. Primeiro bebia café com leite, depois bebia uma bica de vez em quando, e agora é quase sagrado que, depois de almoço, lá vou eu beber um cafézinho à rua, ou render-me às pequenas maravilhas encapsuladas da Nespresso e da Dolce Gusto. Não sou um purista nem um especial apreciador, porque não consigo distinguir blends nem perceber se se trata de um café encorpado ou aromático - a falta de olfacto terá a ver com isso, mas devem existir uns "escanções" de café que fazem vida disso e eu também não quero tirar o emprego a ninguém.

Ainda assim, o café surge hoje naturalmente numa mesa com amigos, quando há uns anos atrás o conceito de "tomar café" implicava sempre e só qualquer outra coisa que não café.

Foi, pois, com surpresa que ouvi falar no conceito de "amigos do chá" e de "amigos do café". Bom, "amigos de café" perceberia bem do que se tratava - um grupo de amigos mais ou menos próximo, que se reúne amiúde para tomar um cafézinho e conversar um bocado. Agora, "amigos do chá"?

A explicação era, afinal, simples. E logo eu, que não gosto de chá - reservando-me o direito de vir também a adquirir esse gosto um dia mais tarde -, devo reconhecer que faz todo o sentido: um chá tem que ser feito, tem que arrefecer, tem que ir apurando, juntando-se-lhe açúcar ou leite, e de permeio a conversa vai fluindo. O chá bebe-se devagar, ao ritmo da conversa, e de repente passaram algumas horas ou largos minutos.

Já o café tira-se depressa e bebe-se antes que arrefeça. Cinco minutos é muito tempo para beber um café, a menos que seja um daqueles lattes gigantes do Starbucks. E mesmo com esses, há que beber ritmadamente. Debela-se a bebida em menos de meia horinha mal medida. Conversa-se o que se tem a conversar, e o resto pode ficar para outra altura, porque cafés haverá, de certeza, muitos.

Descobri, pois, acompanhado por um Caffé Mocca, que bebi nuns vinte minutinhos, que sou um "amigo do chá". No tempo que sobrou ao café, conversei. Conversámos muito. E passou a correr. E não sei muito sobre chás, mas diria que os melhores devem ser bebidos com calma. Como os bons momentos.

Is this thing on?

2010-12-23T11:42:00.005Z

Que prazer é voltar a escrever no blogue. Mesmo que seja para não escrever nada de jeito ou, como poderão constatar, o mesmo de sempre.

Na verdade, é algo que sempre fez e ainda faz parte de mim. E, como em todas as coisas realmente importantes da minha vida, ficou relegado para segundo, depois para terceiro, quarto, quinto, e agora já nem sei em que plano ficou.

E assumo que sinto alguma falta disto, mas é complicado não ter assuntos, não me apetecer atirar postas de pescada ao ar se não tenho um assunto válido, e sentir que não tenho a competência necessária para comentar uma notícia ou um acontecimento de forma interessante.

Volta e meia tenho vontade de reaprender esta lição, que é a de dar a importância devida a tudo o que é realmente importante. O resto tem que ser secundário, sob pena de não andarmos cá a fazer nada que valha a pena.

Sem vontade nem métrica

2010-11-23T13:53:00.003Z

Perdi a conta aos dias que já lá vão

Desde que quis escrever um livro.

Lembro-me de não querer saber

De fazer poesia, de aspirar a deixar

Escritos pensamentos esparsos

E pertinentes, sobre a vida

E as pessoas e o mundo.

Lembro-me de ter tido uma ideia.

Uma boa ideia para começar a escrever,

E por não a ter agarrado quando devia

Deixei-a fugir.

E outra, e outra, e ainda mais uma.

E hoje já não tenho nenhuma.

E escrever também já não me diz nada.

Terei para aqui alguns textinhos bonitos?

A maioria não se deve aproveitar,

E a alguns, tive até a ousadia de os apagar.

Assim vai morrendo este lugar, aos poucos.

Tudo na vida tem um espaço

E um sentido.

E se acharmos que não é porque estamos loucos.

Prefiro ser blogger ao vivo e a cores.

Falar com os amigos e "escrever" com a fala,

E com eles partilhar alegrias e dissabores.

Para tudo o resto, vai havendo o Facebook.

Diplomatas e Homens

2010-11-17T13:55:00.004Z

Mister trabalhoso,
Este da diplomacia.
Conjunto de presenças ditosas
E bem escolhidas
Junto de alguns pares
(e de uns tantos ímpares, claro!),
Palavras verdadeiras
E sentidas
Todas elas bem medidas
Por um qualquer homem
Mais ou menos ardiloso.

Não é da natureza humana
Não tomar partido.
O homem médio,
De facto,
Nunca o é.
Antes vender a alma
Que deixar de decidir
E que deixar de transformar
O pensamento em devir.

Mais uma vez, perante
Métrica inconstante,
Fui descrevendo
Um pensamento fugidio.
Porque o homem diplomata,
Na verdade,
Não passa de animal safio.

Faltou apenas dizer
Que não me pretendo vender:
Manter o que sempre prezei
Ter-se-á tornado a minha palavra de lei.

Antes de ser qualquer coisa
Sou homem
E a diplomacia já nada me diz.

[porque este estaminé está praticamente morto, há que aproveitar uma pequeníssima inspiração]

Sessão Dupla

2010-11-11T12:23:00.000Z

Nem vou arriscar chamar isto uma rubrica nova, mas vá apeteceu-me... anda por aí a febre do Grindhouse e deu-me para o revivalismo dos tempos em que acabava de jantar e fazia uma noite de filmes B. Alguns acabavam por surpreender e passava um bom bocado. Ficam então para os fãs dos "filmes de cowboys com gajos muita feios" (leia-se Terror) duas sugestões bem leves. Venha pipoca e luzes apagadas.

Night of Demons é uma palhaçada completa... no bom sentido. Este remake é feito para divertir e deixar o cérebro à porta, sendo extremamente bem sucedido por aí. Já tinha saudades daquele filme de terror que fazia troça do género, não se leva nem a ele nem aos outros a sério. Harmless Fun ideal para começar a descontrair e dar umas gargalhadas tenebrosas. Bem esgalhado!

All The Boys Love Mandy Lane é um slasher simpático, filmado com filtros a fazer lembrar os 70s e 80s tipo Texas Chainsaw Massacre. Honesto, barato e eficaz não pretende ser mais nem menos e consegue estar à altura: Bem filmado, diálogo básico, mas fresco e o belo do twist mais do previsível no fim, tudo com gusto e medida certa. Um filme que vale por si só e acaba uma noite de cinema bem passada.

Polaroids

2010-10-31T12:32:00.000Z

Há quem veja o mundo e há quem o faça assim...
Foram tiradas daqui por aqui.

Sushi ao natural

2010-10-20T10:36:00.003+01:00

Gosto de sushi.

Mais ou menos desta maneira.

Ontem surgiu uma discussão interessante à mesa do café sobre sushi, durante a qual avancei que se tratou, para mim, de um gosto adquirido. Da primeira vez que comi, não gostei, e fiquei aliás bastante indisposto. Nesse mesmo dia, tinha dito, alto e bom som, que achava o sushi uma "comida da moda", opinião que de resto mantenho, mas que não me impede de o apreciar convenientemente.

Ora, um amigo que comigo partilhava a mesa disse que nunca tinha comido, que se recusava a comer e que apenas "iria ao sushi" se fosse num restaurante de sushi "ao natural". É isso mesmo que estão a pensar: um daqueles restaurantes onde se come sushi de cima de uma mulher desnuda. Discutimos então alguns dos problemas que se colocam numa situação dessas.

1. Em primeiro lugar, não me apanhavam num sítio desses. Não faz o meu género nem acho que fosse retirar qualquer tipo de proveito de uma situação dessas.

2. Conhecendo a minha falta de jeito com tudo o que é pauzinhos para comer sushi, costumo pedir a versão infantil dos mesmos (com um elástico a agarrar), de maneira que não seria estranho se arranhasse a moça, ou a ferisse junto ao umbigo.

3. Acreditei, por momentos, que num restaurante desses as peças de sushi fossem dispostas apenas sobre a barriga da moça. Mas disseram-me que não, que haveria sushi por toda a parte, desde as mamas até à zona púbica. Em primeiro lugar, não acredito que o sushi que esteja sobre as mamas não resvale e caia, pelo que estamos a desperdiçar comida. Por outro lado, se se tratar de uma senhora asiática, é muito provável que não haja assim tanto peito onde equilibrar sushi, por isso até pode nem se colocar esse problema. Em segundo lugar, e embora acredite na higiene geral, e me sinta impelido a confiar na higiene íntima, das senhoras em questão, a verdade é que não se pode colocar de parte o facto de podermos trazer um pêlo (por exemplo, da zona da barriga) na nossa peça de sushi, o que é nojento. Em terceiro lugar, como todos sabemos, o sushi e o sashimi consistem, além do mais, em peixe cru. Pelo que, e ainda no tema da higiene, não será de espantar que as senhoras cheirem a lota. Pior: não acredito que certos e determinados cheiros não se confundam com o cheiro a peixe, o que piora a experiência.

4. A falta de intimidade. Quer esteja com um ou mais amigos, ou com a namorada - assumindo que há gente louca o suficiente para embarcar numa refeição destas -, o facto de haver mais uma pessoa à mesa (que, no fundo, é a mesa) não deve permitir um nível de abstracção suficiente para discutir assuntos sérios. Nunca se sabe quem está a ouvir, e o que pode vir a dizer. Mais: se se trata de um grupo de amigos, é certo que irão surgir as habituais larachas e piadolas entre convivas. O que é que fazemos se a nossa "mesa" se começar a rir também? Bitch, am I talking to you?

À cautela, não me apanham num desses sítios tão cedo.

É complicado gerir tudo isto.

Manifesto

2010-10-14T22:01:00.002+01:00

Pergunto-me (tenho-me perguntado...) porque é que ainda não há uma turba em frente à Assembleia da República, do Palácio de Belém ou do edifício Heron Castilho, com tochas e cartazes.

Anda o nosso país, há anos, a lançar mão de parcerias público-privadas para construir mais estradas, mais edifícios, mais infraestruturas desnecessárias. Anda o nosso país, há anos, a enterrar milhões em projectos megalómanos e desnecessários - desadequados e desajustados no tempo, no espaço e na forma -. Anda o nosso país, há anos, a ser desgovernado por uma administração central que gasta milhares de euros em deslocações, em festas, em cerimónias, em renovações de frotas automóveis e em reestruturações sistemáticas e repetidas dos seus serviços e existências.

Parece-me que sinto, mais próximo do que nunca, um momento propício à revolução. A Segurança Social já está a fechar a torneira. As Finanças vão apertar o cerco aos contribuintes, diminuindo as deduções e aumentando o IVA - que passa a ser de 23% em vários produtos alimentares básicos, como óleos alimentares e margarinas. E no meio disto tudo, como se servisse para dar o exemplo, os trabalhadores do Estado vão ver as suas remunerações reduzidas (aplicar-se-á esta medida também aos gestores públicos, por exemplo?).

Infelizmente, e como somos um país de brandos costumes, vão todos continuar a preferir a praia ou o centro comercial às mesas de voto nos Domingos de eleições, e ninguém vai estar para se chatear a reclamar quando faltar o pão na mesa.

Assim estás tu, ó Portugal.

Avançar uma casa

2010-10-07T16:26:00.002+01:00

Mudei de gabinete, outra vez. Estou agora no terceiro gabinete que já conheci neste escritório, com melhores condições do que as que tinha antes, como uma cadeira muito melhor, uma mesa maior, e no geral mais espaço para albergar uma miríade de dossiers que, ao que parece, dá sinais de não querer aumentar pela primeira vez nas últimas duas ou três semanas.

É como avançar uma casa, sendo certo que saltei uma casa logo à entrada. Chamemos-lhe benesse.

É tudo de bom: parece-me que aqui poderei, com certeza, ser feliz.

Fazer a ponte...

2010-10-04T12:26:00.004+01:00

...De Domingo para Terça com a sensação de que, só às vezes, sou a safety net dos colegas de trabalho.

E que um dia, como sou sádico, irei abrir em mim mesmo um buraco, só para ver o que acontece. Ninguém é insubstituível, my ass.

E no fim ainda sou mimado pela namorada.

2010-09-29T18:40:00.003+01:00

Posso não estar a ter as férias de sonho, a descansar e sem nada para fazer a não ser preguiçar, mas digo já que estas férias apesar de diferentes são recompensadoras.

Farto-me de andar de um lado para o outro, mas todos os caminhos têm sentido, todos têm um objectivo que eu consigo com maior ou menor esforço alcançar.

Gosto das tarefas domésticas por saber que poupo imenso trabalho à minha cara metade, e logo dá-me prazer fazer o que for preciso para vê-la mais descansada. A bem dizer, já não me lembrava desde os tempos da faculdade, que não custa assim tanto efectuar umas tarefas domésticas básicas, e acabo sempre por me rir a pensar que vou demorar uma hora a fazer algo que faço bem e devagar em quinze minutos. Dá uma sensação de ser capaz de abrandar o tempo.

Nunca passei tantas horas em lojas de ferramentas e bricolage como nesta semana, mas hoje já sei uma data de coisas sobre ferramentas, cortes de madeiras, e coisas básicas de construção que não sabia antes.

Apercebi-me que se não for em hora de ponta, gosto bastante de andar de autocarro, e que um dia tenho de me meter num autocarro sem destino traçado, e tirar muitas fotos durante a viagem, em todas as paragens, às pessoas que entram, às que saem, aos que ficam.

Fiquei convencido que Lisboa tem uma boa rede de transportes, e que não funciona tão mal como muita gente me fez crer durante os tempos de faculdade.

Descobri que não sei andar devagar e sem pressa, por muito que queira ou mesmo que me estale um joelho, tenho um ritmo de andar sempre acelerado, por muito tempo que tenha, não abrando.

É verdade que não são as férias de descanso que esperava, mas foram enriquecedoras a vários níveis, descobri que é bom ser independente, descobri que consigo fazer muito mais do que pensava que não sou assim tão atadinho. Sinto-me mais vivo com tarefas tão pequenas, sinto-me mais capaz. Falo de forma mais confiante com as pessoas, tornei-me num consumidor mais exigente, tornei-me mais simpático com quem em trata com simpatia, e mais frio para quem me trata de modo rude.

Pensando bem, esta semana ainda vai a meio, e já aprendi tanto sobre mim e sobre o mundo que me acolhe.

Vale bem a pena.

Today's motto

2010-09-29T11:31:00.002+01:00

All work and no play makes Jack a dull boy.

Motivo de irritação comezinho

2010-09-27T20:29:00.003+01:00

A nível profissional, o final da semana passada correu-me muito mal. Foi preciso um fim-de-semana retemperador, cheio de mimos da incansável e fantástica namorada, cheio de boa disposição com os grandes amigos, e cheio da presença indispensável da família próxima, para recuperar os níveis anímicos - que já estão bem posicionados.

Posto isto, e depois de ter vencido com ajuda as tormentas psicológicas em que consegui colocar em causa a vida que levo e que escolhi, estou levemente irritado com o facto de ter encomendado e pago uns livros que nunca mais chegam.

Não é que me queira vir gabar disto, porque acho sinceramente curioso o modo como funciona a psique humana. É impressionante conseguir colocar em causa princípios, decisões, e factos basilares da minha existência, para dois dias depois me preocupar com meros bens materiais, completamente supérfluos e que pouco vão acrescentar ao meu bem estar e ao das pessoas importantes para mim.

Eu tinha consciência disto. Sabia que, se me mantivesse distraído e animado, conseguiria sentir-me melhor hoje. Sabia que era sol de pouca dura, de duração contada até. Não fui capaz de não me sentir miserável até ser recebido com abraços e sorrisos por uma mulher linda e muito bem cheirosa. Não fui capaz de, nos poucos momentos em que estive sozinho, matutar sobre as coisas que aconteceram - e no que poderia ter acontecido. Não fui capaz de ficar subitamente sério e taciturno, irritado até, cada vez que me lembrava desses maus momentos. E sabia, sabia perfeitamente, que esta flutuação só ia durar até ao momento em que viesse trabalhar novamente. O que torna tudo ainda mais estranho.

Mas, lá no fundo, é porque sei quem é que me faz bem, e do que é que preciso para ser feliz.

Imagens em Disco #24

2010-09-24T08:38:00.002+01:00

Porque hoje finalmente começo a gozar as minhas..

GoGo's - Vacation

Finalmente o merecido descanso em excelente companhia, a partir do final do dia de hoje.

O pequeno-almoço.

2010-09-23T08:26:00.000+01:00

Geralmente sou eu que acordo cedo entre as 06h30 e as 07h00 para tomar banho e vestir-me prontinho para o dia de trabalho. Ora antes das 07h30 estou despachado e tenho de esperar pelo menos meia hora para que o meu pai também se consiga despachar e irmos para o trabalho.

Hoje não fiquei eu à espera, hoje foi trocado o sentido e a ordem de quem se despacha primeiro. Fiquei eu pedrado de sono na cama a dormir mais um pouco e o meu pai já preparado e à espera.

Ora eu nos outros dias sento-me ou deito-me no sofá enquanto espero e fico ali no limbo entre o volta a dormir profundamente e o estado de alerta para sair assim que possível.

Desta vez foi o meu pai que esperou. E quando cheguei à cozinha tinha o pequeno-almoço preparado. Ora eu que me lembre nunca fiz isto para o meu pai.

Conclusão, não é que eu seja um mau filho, conheço melhores e conheço filhos bem piores, mas sem dúvida o meu pai é um bom pai.

Não lhe fui capaz de agradecer, comi a correr e enquanto bebia o copo de leite fiz um ok com o polegar, nada mais. Infelizmente não sou muito bom a expressar emoções, principalmente de afecto.

Seja como for, cheguei a um perfazimento, só espero um dia ser tão bom pai como o é o meu. Só espero um dia poder ter tanto jeito como ele tem para ser pai, mesmo que tanto eu como ele, não sejamos muito bons na transparência emocional.

Obrigado Pai, o pequeno-almoço matou-me a fome, não só física, mas como emocional.

Imagens em Disco #23

2010-09-22T22:19:00.000+01:00

Crise? Qual Crise?

Supertramp - Crisis What Crisis

Put up with myself.

2010-09-22T08:36:00.001+01:00

Sou um animal de hábitos.

Não tenho culpa, e a desculpa, é que não pretendo ser perfeito.

Soul digger.

2010-09-21T21:39:00.002+01:00

Sometimes a scream is nothing more than a gravedigger, for those that keep things inside of them.

Sometimes you think you can share, but you discover that sharing hurts other people or makes them feel some discomfort. That's why you should avoid sharing. But when you reach that point that you're full, so full, full of secrets, full of other people bullshit, full of your own bullshit that you make up to seem fine with the bullshit of others. It's a cycle really. It's human nature working. Some weird way of emotional digestive system.

Today i needed to scream, because talking wasn't an option when it failed at the very start of the first attempt.

At that point, you scream, and the gravedigger inside of you, digs another grave where you can dig deeper and shovel all your problems inside, making some kind of fermentation for the big explosion where everything comes out.

My conclusion, i have a great gravedigger inside of my soul, and my conscience is probably a crow.

A velhice.

2010-09-21T08:34:00.001+01:00

A caminho do trabalho, e sendo que nestes dias se procede ao regresso às aulas, pelo caminho apanho uma data de miudagem, e outras não tão miúdos assim.
Algumas coisas são diferentes do meu tempo, mesmo a nível de roupa, e comportamentos sociais, mas de resto jovens serão jovens ao longo da vida.

Lembro-me quando estava naquela posição, naqueles tempos, se visse as raparigas como vi umas hoje, ficava com um ar meio embasbacado. Algumas raparigas não se coíbem de apresentar todas as mercês presenteadas por Nosso Senhor.
Se calhar vi hoje decotes que nunca imaginei existirem, e calças descaídas, embora apertadas [algo que me faz confusão, se estão apertadas, como ficam a descair, milagres da costura moderna], em que se mostra mais carne pele que resguardo, e onde a timidez parece ter apenas lugar nos olhares, visto serem os óculos de sol a peça de vestuário/acessório de maior vulto em toda a indumentária.

Resumindo as raparigas iam praticamente nuas.

De repente a sensação que me deu ao olhar para aquele belo espectáculo digno de uma feira de variedades, não foi a que me daria noutros tempos, não fiquei embasbacado, não olhei com deleite ou prazer, não me rebarbei, e o sentimento foi totalmente oposto.

O meu primeiro pensamento foi, “Não quero que a minha filha ande nestes modos.” , não me importo que ande na moda, que use uma saia curta, um top ao seu gosto, mas sinceramente quando tiver uma filha, não a quero ver sair de casa naquele estado, em que deixa de ser nudez parcial para ser um aprumo parcial.

Sim, atingi essa fase em tão jovem idade. Hoje em dia vejo uma rapariga praticamente despida e penso que não quero o mesmo para a minha filha. Contam uma anedota sobre criancinhas a arder, e penso como seria horrível que algo de mal acontecesse aos meus filhos, quando vejo o mundo a sucumbir passo a passo enquanto o tempo avança, penso em que mundo vão viver os meus filhos, se é este mundo o melhor que temos para lhes dar.

Sim, estou a tornar-me velho, mas no entanto, não tão debilitado como o mundo em que vivemos.

Imagens em Disco #22

2010-09-20T22:44:00.000+01:00

One more night, the stars are in sight but tonight I’m as lonesome as can be,
Oh, the moon is shinin’ bright, Lighting ev’rything in sight,
But tonight no light will shine on me...

Bob Dylan - Nashville Skyline

Perdições.

2010-09-20T09:02:00.003+01:00

Como a minha pequenina vem sempre em primeiro, a segunda melhor coisa que nos deram os franceses, foi sem dúvida uma das minhas perdições...

Não sei porque raio, mas adoro isto:

Com chocolate, com doce de ovos, com creme de amendoa, com queijo, com fiambre, misto, sem nada, com tudo.

Absolutamente delicioso.

Coração frio.

2010-09-18T22:33:00.002+01:00

Consigo ser dono e senhor de um humor negro e mórbido. Em toda e qualquer situação.

Sei lidar sem grandes entraves ou complicações, com o sentido obscuro que as pessoas tendem a dar às calamidades da vida, e delas fazer uma gargalhada.

Não me agita nem incomoda. Não me causa espanto, impressão, não me faz coçar, chorar, ou cria qualquer emoção ou reacção em particular.

Penso que sei lidar com a desgraça que não me está perto, não me diz muito, sei lidar com a tristeza distante, com as penitências dos outros. Não me incomoda que brinquem com o assunto x ou y, não me importa que crucifiquem, não me causa estranheza a badalhoquice de certos temas.

Sou tão pouco impressionável, completamente desligado, e muitas emoções desse género para mim têm um botão on e off, e quase sempre o botão está encravado no off.

Posto tudo isto, existe algo no meu padrão de comportamentos que consegue impressionar-me, mesmo que não esteja directamente relacionado.

Consigo ver, brincar, agir, reagir, lutar com, lutar pela, "miséria". Levo-a a sério ou a brincar, sem ser pior ou melhor pessoa.

Contudo, e isto é que me fascina, não sei como reagir a alguém que desata a chorar.

Seja pessoa amiga, conhecida, desconhecida, família, o que for...não sei consolar, não sei prestar o meu apoio. Se alguém começa a chorar ao meu lado, eu simplesmente deixo-me ficar imóvel ou vou chamar alguém para resolver a situação.

Não fico com medo, não fico nervoso, não me afecta sobremaneira, simplesmente não sei como lidar com aquele momento e acho que a pessoa em causa pode necessitar de algum apoio e reconfortamento.

Mais uma vez confirmo, sem grande abalo, sem saber se é bom ou mau, que não sou mesmo uma pessoa de pessoas.

I could use a guitar sometimes.

2010-09-18T12:25:00.002+01:00

I’ve cried for you
So many times
I’ve cried for you
Daughter of Eve
Will you forgive?
Will you forgive?
For all those times
I’ve failed you
And cried for you x3

One step behind
One hand beyond
I sense you’ve gone
And now I’m alone
My heart is pain
Makes me insane
I can’t breathe x2
For holding this need

The need to know why
The dream met an end
It wasn’t just a friend
It wasn’t just the passion
It was a chemical reaction
It was his young love
That raised all above
The values of his life

But she was decided
And walked into the light
She gave up the fight
To find peace inside

I’ve cried for you
So many times
I’ve cried for you
Daughter of Eve
Will you forgive?
Will you forgive?
For all those times
I’ve failed you
And cried for you x3

I didn’t hold your hand
On the very end
I couldn’t let you go
I didn’t whisper hope
Or throw you a rope
To save you from the edge
But now I’ll pledge
To my heart, soul and mind
I promise I will find
Your bed in heaven

Imagens em disco #21

2010-09-17T21:59:00.001+01:00

Para descobrir no fim-de-semana...

Deluge Grander - August In The Urals

You're my Cure, my love song.

2010-09-17T08:40:00.001+01:00

whenever I'm alone with you you make me feel
like i am home again whenever i'm alone with
you you make me feel like i am whole again

whenever i'm alone with you you make me feel
like i am young again whenever i'm alone with
you you make me feel like i am fun again

however far away i will always love you however
long i stay i will always love you whatever
words i say i will always love you i will always
love you

whenever i'm alone with you you make me feel
like i am free again whenever i'm alone with
you you make me feel like i am clean again

however far away i will always love you however
long i stay i will always love you whatever
words i say i will always love you i will always
love you